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sábado, 30 de julio de 2011

ROAD MOVIE EN LA RUTA MU 666 (CALASPARRA-LOS ALCÁZARES). Concierto de PERRO VIEJO. Sala IRISH ROVER. 28 de julio, Madrid

Los Perro Viejo nos han vuelto a deleitar con lo que viene siendo la banda sonora perfecta de una road movie ambientada en la Ruta RMU 666 que si bien no une Chicago con Los Ángeles si no Calasparra con Los Alcázares, el secarral y los matojos errantes están asegurados. Claro, que también habría que cambiar la melita de café aguachirri y el lemonpie que sirve Sussy Q por el tintorro de verano y los miguelitos de la Roda que sirve Mariano y la jukebox por los expositores de cintas de cassette del Príncipe Gitano o de Jose Angel y su éxito “Madre soy cristiano homosexual” .

Con Paco conduciendo el volante de ese Bentley del 67 convertido en un Seat Ruido del 82 especial Naranjito, comenzamos este nuestro viaje saliendo de Calasparra con el, nopodíasermenos, We are an Albacetanian Band de la Grand Funk Railroad a toda guarra. Y es entonces cuando me pregunté que pensarían esos oriundos de Bethlehem, Pennsylvania cuando les escucharon allá por el 2008: ¿entenderían las letras inventadas de Paco?. Qué valor. Sin duda pensarían Who (the hell) are you? pero se dejarían llevar por el uuuuuuuuuú más famoso de CSI: uuuuuuuuuuaaaaaaaaa, ú-ú-ú-ú. Por cierto, ahí es ná, que dicen que Townshend y Daltrey (otros que parece ser que se han quedado sin pensión) se reúnen el año que viene  para un tour en el que recuperarán Quadrophenia. Me voy a por una vespa pero ya.

Un pequeño inciso en este nuestro viaje por la RMU 666 para, además de echar un pis y estirar las piernas, comentaros, así en petit comité, cómo le gustan a esta groupiedepro los preconciertos y los postconciertos. Los chicos se olvidan que estás por allí, bajan la guardia y así te puedes enterar, entre otras cosicas, de la cantidad de fantasías sexuales que provoca la Ministra Pajín y/o Rajoy. By the way, qué pena que hayan anticipado las elecciones y nos quedemos sin este maravilloso gobierno y sin su no menos gloriosa oposición.

Prosigamos el viaje.  Momentazo a destacar del concierto perroviejuno: cuando en el Sweet child of mine la chistera de Slash se convirtió en un gorro de cowboy (por cierto, que era tres tallas más grande de lo necesario con lo que podeis pensar, os lo dejo a vuestra elección, qué cabezón tiene Paco o que meloncico más pequeño tiene David). Cómo disfrutó y como nos hizo mover el pelazo (y a mí, que la cara de este chico me recuerda mucho a alguien....).

Pegas, que también las hubo (no vaya a ser que luego me tachen de blandita): al coro gospell de With a little help from my friends versión Joe Cocker (ese de las manitas pegadas al cuerpo del que hablabamos el otro día)  le faltaban sobre todo unas buenas peras (en este caso mayormente negras) de esas que tanto le gustan a Fer. Pero claro, si éste las tuviera se las estaría tocando y mirando todo el día y a ver quién narices iba a tocar el bajo.

Y luego van y dicen estos chicos que no se retiran hasta que no les salga bien el Bohemian Rapshody... !Mammamiamammamiagalileogalilei¡ Otros que no se jubilan y no por falta de pensión. Quénohombrequeno, que el juego coral de voces les quedó mu rebonico y sorprendió a propios y extraños. Pero para vozarrón el del baterista Carlos (que por mucho que se empeñe sigue sin convencerme de que vive en un ático en Serrano, como tampoco me creo que David tuviera un porsche en su etapa de Princeton). Lo que más me gustó de este temica es lo bien que se lo pasaron ellos intentando no mirarse para no deshuevarse. Esa es la complicidad que tanto echo yo de menos en otras bandas que conozco. Ejemejem.

También ya puestos a pedir, en esta banda sonora ridingfreeporlahighway me faltó la versión más punkarra de los 80': ¿dónde se quedaron los Ramones?, ¿y ese Should I stay de los Clash o los mismismos Sex Pistols?. Debe ser que desde que Carlos se ha casado (sí chicas sí, haceos a la idea de que definitivamente debemos olvidarnos de soñar con mordisquear ese bigote motero) ya ha perdido voz y voto en esta banda.

Hubo también muy buenos guiños irlandeses para hacerle la rosca al tabernero anfitrión. Disfrutamos con el Wild rover (serán pelotas...) que hicieran famosos The Dubliners aunque no consiguieron ni una sola vez que diéramos las cuatro palmadas en el momento adecuado.  También alzamos nuestras copas al cielo con el Whiskey in the jarrrrrrrr, que aunque no os lo creais, no es un hit de Chiquito si no una canción tradicional irlandesa cuyo estribillo no es ninguna invención de Paco si no que, efectivamenteysi, ese Musha rig um du rum da / Whack fol the daddy O no quiere decir absolutamente nada. Especialmente conocidas son las versiones de esta canción que hiceran los viejunos de Thin Lizzy que visitaron este año el Azkena como ya os comenté o la de Metallica (ouyeah) que fue merecedora de un grammy. También se atrevieron con la que para mí es la mejor canción de los U2 el Sunday Blody Sunday y su redoble militar. En cualquier caso hoy no voy a ser yo quien arremeta una vez más con la sala que bastante tuvo con un mediolleno un jueves 28 de julio en un especialmente caluroso Madrid.

Dato a tener en cuenta: aunque la apuntaron en la lista de la SGAE, finalmente y debido a lo avanzado de la hora, no pudieron hacer su famosa versión del Take the money and run de la Bautista's Gang Club Band. Una lástima.

Y este nuestro viaje, como buena roadmovie que se precie, acaba amaneciendo en una playa que aunque no está en L.A, es de un mar que de tan Pacífico que es, se ha muerto. Y entonces salen los créditos y el Visite nuestro bar mientras suena suavecico mi adorado Duque Blanco:

I will be king
and you
you will be queen....

Y vámonos ya de veraneo, señores (aunque sea a la terraza del bar de la esquina) que ya estamos tardando

I wish you could swin
like dolphins
like dolphins can swin....

lunes, 18 de julio de 2011

LARGA VIDA AL BARTOL@SROCK. SANCHO PANZA FESTIVAL, 16 de julio, Alcalá de Henares

Manque hubiera otros eventos que hiceran mella en la previsible afluencia masiva de público, como por ejemplo la Procesión de Nuestra Señora del Macramé, la lectura de poesía del Trobador del Henares en el Flamingas o la retransmisión en directo de la final de curling del Estado de Lousiana (bueno también estaba el Sonisphere pero a quién le importan unos viejunos greñudos maullando en falsete...) allí se reunió, alrededor de la Capilla del Oidor (y no precisamente para rezar) lo mejor de cada casa alcalaína e incluso del extraradio, pues hubo gente que, inclusive, se trasladó desde la capital exprofeso para asistir a tan planetario evento: el SanchoPanzaFéstival. La ubicación y el horario propiciaron además que hijos, primos, sobrinos y en definitiva el futuro del rock complutí pudieran participar junto con sus mayores en tamaño evento, si bien es cierto que a los cinco minutos de empezar los conciertos ya estaban más pendientes de descalabrar al personal a base de unos objetos volantes identificados como asientos que la organización tuvo el (des)acierto de repartir. También los padres, tíos e incluso abuelos de los músicos pudieron disfrutar y hablar con propiedad de la música ratonera que les obligaron a escuchar. Mil gracias por tanto al programa Otra forma de moverte de la Concejalía de la Juventú de Alcalá por hacer posible una fiesta del rock tan familiar (ya estáis tardando en  meteros en su web y decir lo mucho que os ha gustado y pedir que lo hagan otra vez el año que viene).

Como yo he sido siempre dereivindicar, vuelvo a ello en esteporquesmiblog y además me sale del funky. Quiero romper una lanza en favor de todos los bateristas y bajistas del mundomundial. Las chicas (especialmente las groupies) estamos hartas de los divismos de los cantantes y los guitarristas: que si un foquito por allí, que si un solo de media hora por allá... pero ¿quién lleva todo el peso, toda la bass de una canción? los bateristas con su bombo y los bajistas con su pulgar. En una conversación en la noche de vísperas (en qué hora dije eso de "nostomamosunayya" pues bien sabe diox que es decirla y la maldición de tener que cerrar los bares se cierne sobre mí) llegamos a la conclusión que una banda de rock es como una pareja pero más complicada porque, a parte de que más de dos son multitud, chocan entre sí los egos de los músicos que, por lo general, suelen venir con el airbag de serie sobreinflado. Y ejke para mí (y para otras muchas cienes de chicas que me lo han dicho a mí) los bateristas y los bajistas desempeñan en una banda el papel en el que siempre se nos ha querido encasillar a las mujeres en la pareja: las segundonas, las que hacen el trabajo sucio para mayor lucimiento de los otros, es decir, en definitiva, esa gran gilipollé que es afirmar que detrás de cada gran hombre hay siempre una mujer inteligente... Bajistas y bateristas del mundo, uníos a nosotras porque nosotrosparimosnostrosdecidimos y liberaos del yugo opresor de los tiranos cantantes y guitarristas. Valga por tanto esta oda a Javi y David de Trébol, Alberto y David de Nocturnos, Raul y Oli de Dieaway,  Alvaro y Javier de Musselman y Josete y David (again) de Zoomao. Que sepáis que sois todos vosotros los únicos que nos hicisteis mover las caderas esa noche y que os idolatramos por ello. Y que los cantantes y los guitarristas son todos unos creídos. He dicho.

Pero hete aquí que hay un baterista entre los bateristas que destacó por motivos propios y ajenos: el Gran Oliverio RuizPerrete, también conocido como Peteto, Oliveirodetodoslosantos, la Beyoncé Nosinmiventilador del Henares, Yudis, Gafas (que efectivamenteysí volvió a romper durante el concierto),  etc, etc.  A parte de otros motivos que no pienso decomentar aquí ), bien sabe todo el mundo que vale un potosí pues ha sido el organizante-liante de esta segunda edición del SanchoPanzaFestival y el que también lo fuera de su primera edición hace ya nueve años (y esperemos que tal y como se pidió varias veces no tenga que pasar el mismo tiempo para que podamos disfrutar de la tercera edición). OLI ERES LO MAS GRANDE CAGUENTÓ. (Yo creo que de esta ya me lo ligo definitivamente ¿no creeis, amiguitos?....).
 
Bien introducidos por un más que comedido MC Aniceto, comenzaron (eso sí tardíamente porque nos topamos con la iglesia y su procesión) los Trébol y su rock rabiosamente juvenil. Convencieron a propios y extraños con su buen y frejko hacer. Se atrevieron con una versión de Marea y además tienen una canción homónima a la del 80% de los grupos españoles: "Lanueva". Lo único que me temo es que su canción 94 se refiere al año en que nacieron sus competentes y si es así me dan ganas de llorar por lo viejuna que es ya una  y me da por pensar en el dulce pájaro de juventud... Snif. Me quedo con el relevo de las nuevas generaciones y respiraré feliz porque son prueba de que existen muchos y buenos rockeros alcalaínos por venir.

Siguieron los Nocturnos y aunque digan las malas lenguas que ya no son lo que eran desde que Monti se cortó el pelo (te sorprendería saber cuán cerca tienes esas lenguas viperinas, querido Monti) son todo ganas de vilipendiar y mucha envidiacochina por parte de los otros miembros de la banda que se creían que iban a ligar más tras el sacrificio del pelazo montijero. Y estuvieron más rockeros que nunca lo cual es de agradecer y que conste que yo no voy a renegar ahora de mis antecedentes popistas cuando a mí me crecieron las peras oyendo technopop, pero oye, un poquito más de guitarreo y menos organico (de hecho ni lo llevaron) no le viene mal a nadie. Estos chicos le gustaron especialmente a mí madre que dio hasta palmas con aquello de todaslaspromesasdeamorseiráncontigoooo. Buenísima versión de Janette, no como otros que hiceron versiones que ni entre pintonivaldemoro. O las canciones que se versionean se las lleva uno a su terreno y se hacen propias o se respetan pero eso de ir a la mitad.....  DEQUENO. También bordaron la otra cover encubierta que hicieran del Cerca de las estrellas de Pekenikes. Y con esto no quiero decir que no me hicieran mover la cabecica parribaypabajo con su Adiós o su Perfecto.

Y se nos coló entonces el Trobador del Henares, Canichuelespíadelbar quien afortunadamente hizo una criba previa en su Bukowskiano poemario pero que aun así, como todos los poetas malditos, fue incomprendido por un público que no estaba preparado para ello. DISTORSION.

De los Dieaway brilló sin duda Raul Fourgrooves pero unacosicatevoyadecir, Piru: la próxima vez que vayas a ver a los Mastodon como calentamiento para un concierto llévate también a JC a ver si se le pega un poco del espidismo con el que llegaste, tocaste y te fuiste. Por su parte Daia sorprendió al presentar los temas que iban tocando (parece ser que sí, que de verdad, esas canciones ingrabables tienen títulos tan sugerentes como Without face, Leak of noise, Erode my blurs, Floydian eye...). Sin embargo, al dedicar emocionado sus más sentidas palabras de agradecimiento por poder tocar en la plaza de su pueblo  creyó haber ofendido a sus padres y su verdadero pueblo y es que, por si no lo sabíais Alcalá tiene el título de villa mucho antes que Madrid...Pero en cualquier caso esa noche tampoco se le podía hacer mucho caso porque estaba en modo pitufogruñón y le veía pegas a todo. Sufrí por el olibaterista más dicharachero del Henares que no pudo disfrutar tanto de tocar en la plaza de su (medio) pueblo pues tenía la mente en toda la trama logística del Festival. En cualquier caso y afortunadamente no estuvieron tan perfectitos como a ellos les hubiera gustado.

Musselman y su música para bailar por dentro o bien dejaron frío al personal o éste, efectivamenteysí estaba bailando interiormente en plena conjunción co la madre tierra, el caso es que entre tanto rock&roll El Flecha (talentazo complutense donde los haya) lo tuvo dificil para captar la atención del personal que empezó su propia procesión a todos los kioskos de la plaza que vieron con suma alegría como se iban agotando todas sus existencias al suave devenir de temas como Winds, Wicked mind o Touch sound. También dicen las malas lenguas (como veréis luego me dicen a mí pero aquello era un terrario lleno de pequeñas viboritas y las invocasteis vosotros mismos con ese Snake on the floor) que otros proyectos flechiles como Back on o el tributo a Black Sabbath hubieran tenido un mejor encaje en este cartel pero... para gustos, colores.

Finalizaron Zoomao (los flamantes ganadores del Nubarock de este año) y su rock en estado puro como ellos mismo se autodefinen (que luego se os ponen etiquetas y sus mosqueais). Aunque todo el mundo estuvo pendiente y en el fondo lo ahnelaba, el mediano de los Frutos no desfalleció tras su doblete si no que pareceía que tenía la pegada más fuerte que nunca (es más, dicen que hasta le vieron luego en el Tiki a última hora de la noche, o primera de la mañana según se mire, preguntando al personal con cajas destempladas ¿tunotienescasaoqué? as usual...). Ese es el concepto de baterista... Por su parte Pedro, radiante en su treintaitantos cumpleaños, me volvió a poner muy dificil la ingente tarea de sacar una instantánea del grupo y cuando lograba parar un poquito con su trabajada pose en jarras era JoséDavid el que no paraba quieto con tanto Giro cual Ovni en un continuo Sígueme (qué inspirada que he estado aquí ¿keno?).

A pesar de que por un momento se les pasó realmente por sus cabezas el terminar el Festival con un sentido We are the world, we are the children no tuvieron lo que tenían que tener (estoy hablando de horas de ensayo, no me intrepreteis mal) y el final quedó un poco deslucido. Fue una pena que no subieran al escenario esa complicidad y buenrollito que existe entre los músicos de Alcalá y que yo sí sentí durante las pruebas de sonido (si hijosmíos, sí, hasta ese punto llega mi amoralarte...). Aquí os dejo alguna que otra sugerencia para el del año que viene (porque estoy convecida que habrá una tercera edición). Hubiera estado genial y vuestro público lo hubiera agradecido si el Jim Morrison del Henares hubiese empastado su bonita voz con Gonzalo trebolero o si hubiera habido un duelo de pelazos entre Daia, Rodrigo y el Flecha o un concurso de camisetas mojadas entre Oli y Monti o un alesconditeinglésinmoverlasmanosnilospies entre Pedro Zoombao y JC.... Lo que también hubiera quedado de lujo y nunca os lo perdonaré a ninguno de vosotros es que a pesar de que había una pandereta (roja preciosísima que yo la vi) nadie hizo ni un amago de invitarme a subir al escenario para que se la tocara (estoy hablando de la pandereta, obviamente).

LARGA VIDA AL ROCK&ROLL COMPLUTENSE AND GOD SAVE THE  Bartol@srock¡¡¡¡

lunes, 11 de julio de 2011

EN UN LUGAR DE EFECTIVAMENTEYSÍ DE CUYO NOMBRE NO QUIERO NIDEACORDARME. SANCHO PANZA FESTIVAL. 16 de julio, Alcalá de Henares

A no ser que esteis ya de vacaciones o hayais o vayais a ser protagonistas de Madrileñosporelmundo (jodetéentupueblodemierrrrrda), no me seais RUCIOS y el sábado que viene venirse para Alcalá de Henares, encrucijadadecaminos, crisolderazas, porque estoy segura que no teneis mejor plan que el que yo os voy a proponer ahora (salvo comeros los mocos pegadicos al ventilador bebiendo compulsivamente tintosdeverano).

El sábado 16 de julio os levantais de la cama, os atusais un poquejo y los que no vivais en Alcalá os cogeis el cercanías (línea C-2) y os bajais en la estación de Alcatraz de Henares. Tirais ustedes todos vostros pa'l centro y os dejais perder por él a base de cervezas/vinacos+tapas en los innumerables garitos, tabernas y tugurios que han tenido a bien picarse entre ellos y donde por dos euros te aprietas unas tapas del trece. Hete aquí meros ejemplos (por los que ya me pasaré para que me paguen en especie esta publicidad subliminal que les estoy haciendo): Ninos, Indalo, Casa Rojas, Mamónides (no sé si realmente se escribe así el nombre, pero mi madre lo llama así), Amstelería,.... y cienes de ellos más. Luego, cuando ya no podais conmásnada, os sentais con la frejka en una terracica a tomaros un pacharán o un granizado de limón. Comentais las ultimas novedades en zapatillas de esparto con los chavales y las chavalas y a las 19.15 tirais para la plaza del pueblo, más conocida como Plaza Cervantes (en Alcalá como sabréis es todo monotemático). Al fondo del todo encontrareis la miniplaza  de la Capilla del Oidor y comprobareis que está ya todo el tinglao montado. Con MC Aniceto (el descendiente jaenenese de Gudrod de Noruega) animando el cotarro vais a poder disfrutar de lo más granao del panorama alcalaino borrachoyfino:
 
19:30 Trebol http://www.myspace.com/trebol1994
20:15 Nocturnos http://www.myspace.com/losnocturnos
21:10 Dieaway http://www.myspace.com/dieaway
22:10 Musselman http://www.myspace.com/musselmansound
23:15 Zoomao http://www.myspace.com/zoomao
00:30 ¿No teneis casa o qué?

Y los foráneos os cogeis de vuelta un autobús nocturno de la linea N-202 (Laconti de todalavida de diox) que sale cada media hora. El resto nos liaremos aunque no queramos y quemaremos la noche comme d'habitude.

Posiblemente el nombre del Festival no sea el más acertado (y del logo ni hablamos...) por lo que estoy montando un concurso para redenominarlo para próximas ediciones (si es que no nos destierran de ésta). El premio es poder cantar junto a toda la chavalada la emotiva versión que harán al final del concierto del archiconocido "We are the world, we are the children" y una bolsa de almendras garrapiñadas. Yo voy ahí dejando unas ideas:

BARTOLOROCK
ELECTROQUIJOTE SUMMER SOUND
GARRAPIÑADALAND ROCK FÉSTIVAL
BARATARIAFIELDS
DULCINEA GAMBITERA FÉSTIVAL
ROCINANTE ALUCINANTE LIFE¡
CERVANTINO ROCKFINOFEST

Quedan también otras incógnitas por resolver:

¿Me dejará algún grupo tocarle la pandereta?
¿Se comerá el rucio a Trébol o viceversa será?
¿Será capaz MC Ani de ser políticamente correcto teniendo el edificio del Ayuntamiento a menos de 50m?
¿Empezarán los Dieaway su concierto diciendo "Buenas noches Alcalá, somos Dieaway y vamos a darlo tó"? ¿Cambiará JC su look guitarristaseminarista?
¿Felicitará alguien esa noche a Pedro Zoomao que precisamente ha tenido la feliz idea de cumplir años ese día?
¿Se atusará la melena El Flecha para la ocasión?
¿Necesitará oxigeno el mediano de los Frutos tras hacer el doblete baterista Nocturnos-Zoomao?
¿Conseguiré sacar una sola foto enfocada?

Estas y otras repuestas están blowing in the wind, my friend, pero se resolverán, indubitadamente, el próximo sábado 16 de julio en Alcalá de Henares. ¿Te lo vas a querer perder?

http://www.sanchopanzafestival.com/


jueves, 7 de julio de 2011

BEST OF ME. Concierto de FOO FIGHTERS. Palacio de los Deportes, Madrid 6 de julio.

Ay madre que ayer eché el polvo de mi vida¡¡¡¡. O lo más parecido a ello. Y las heridas de amor que luzco hoy son prueba fehaciente de ello: un labio partido, contusiones varias, unos enredones de pelo que parecen rastas y que ni la mascarilla dea30leuros va a poder quitar, un dolor de cuello del trece y sobre todo unos pieses que, con tanto cardenal, parecen el conclave que eligió al Razinger o comoquieraquesellame el pápa.

Y claro, así me quedé, con un postcoitalblues que todavía me dura hoy (yloqueterondarémorena).

El concierto de ayer de los Foo Fighters (después de 10 años, yalesvale) fue algo mucho más extásico que la experiencia religiosa del tontaina del vástago de los Iglesias (ueah). Aunque bien es cierto que estos mangurrianes me tenían ganada ya con el primer acorde.

Qué buena cosecha la de los 60. Grohl (el enemigo de los gnomos) mejora con los años como el buen vino (aunque para una tía vinagre y frejka como yo, buenos son todos endependiendo paqué los quieras). A parte de unos dientes  profidén y un pelazo que fue la envidia de los siete chicos con los que quedé para ver el concierto (cuando os digo, chirlis, que para ligar hay que ir a un concierto de rocks...hacedme caso), este zagalico lo tiene todo: es buen  baterista (mmmmmmmmmm), cantante, guitarrista y compositor. Qué pena que no me deje tocarle la pandereta. El se lo pierde. A ver si se materializa ese proyecto que ha venido a llamar Them Crooked Vultures y que tiene entre manos nada más y nada menos que con John Paul John y Josh Homme. Amén

¿Qué elegir de un conciertaco de 2 horazas y media y más de 20 temazos? Dificil dilema. Pues en principio que esta es precisamente la mejor respuesta a mis quejas sobre los cienes de Festivales que infestan nuestra geografía. Como diría el calvo de Lidl: la calidad (y la cantidad, LaRubia dixit) no es cara (44 leuros¡¡¡¡), señora¡¡¡.

A destacar el momento rinkirinkiguitarrica enciéndanmelaslucesparaveramipublico que se marcó DaveMyheroe en la pasarela (aunque supuso perderle de vista durante un par de temas). Sobresalió también los 17 añicos que tiene ya el This is a call. Mención especial merece también el otro orgullo de profidén y pantén: el Hawkins de Texas, baterista sufriente como mandan los cánones y que se puede quitar la camiseta si le sale del funki (ver mis comentarios más adelante sobre el tema de las camisetas quitadas). Otra cosica: Oliver tenía que ser su primer nombre.

Conociéndome ya como me conocéis, bien deberiais saber a estas alturas que también hubo cosas malignas a decriticar. Primero: en vez de dar tanto la paliza con el fumeke, lo que debería estar prohibido en la pista son las mochilas. Yo, porque a mi edad llevo un sujetador de andamiaje armado, pero me podía haber dejado perfectamente los pechos en la mochila del subnormal que tuve la desgracia de sufrir en los momentos más álgidos del concierto. Pero vamos, a los que tendría que castigarse con la pena capital son a los que se quitan la camiseta. Qué ascazo, pordiox, esos restregones ensudorecíos sobre todo cuando no tienen a bien depilarse un poco. A mí, un torso desnudo zampándose una paella con un tinto de verano pues no me disgusta ¿y porque se empeñan tanto en la obligación de ponerse la camiseta en los lugares finos de playa y se permite ese atentando a todos los sentidos que es un tío semidesnudo en unas primeras filas de un concierto veraniego? Puagh. Cojonas.

Pero en cualquier caso y volviendo a lo guais, además de confesar que he vivido, confieso que ya se me empezaron a saltar las lágrimas en el preclimax del Best of you porque a Pumuki pongo por testigo que es una canción que me trae a la cabeza (y al corazón también que, aunque a veces parezca que carezco de él, tengo mi corazoncico) toda ese gente que tiene la maravillosa virtud de sacar la mejor parte de mí, que me hace crecer y darlo todo. Y entonces tuve que sacar allí mismamente y en ese preciso momento lo mejor de mí y efectivamenteysí lo dí todo. Por dar, di casi hasta los dos zapatos que no sé como recuperé (supongo que mayormente gracias a la solidaridad de la muchedumbre en la que estaba inmersa). Y ya no pude reprimir la llantina superfanchiquinceañera (fénomeno que como comentase sobre la BieberFever sigo sin entender y menos en una tía hecha y derecha como yo) que me vino con el Everlong. Y es que era el único final posible para ese C-O-N-C-I-E-R-T-A-C-O, aunque algunos apostaban por Aurora. La pena es que el que mejor hubiera entendido ese mi estado de ánimo en ese mágico momento había huido a refugio unas cuantas filas y empujones más atrás (con lo que hizo bien porque le hubiera roto el tímpano con mi desaforada y desgallitada versión de este temazo que destrocé como una campeona y a rabiar).

Y ejke para mí, el Grohl ha bordado en una canción la mejor descripción de lo que viene siendo esepolvodenuestravida que tantas conversaciones nos ha dado a mi amiga Kalamity Jean y a mí. El caso es que tras el concierto de ayer solo me queda preguntarme:

If everything could ever feel this real forever
If anything could ever be this good again
The only thing I'll ever ask of you
You've got to promise not to stop when I say when

Post coitum omne animal triste. ¿Me llamarás al menos, Dave?