SOY METÁLICA EN UN JARDÍN DE NABOS. Sonisphere. 25 y 26 de mayo. Getafe

¿Problemas de autoestima? ¿Te das por rendida en tu lucha contra la in-turgencia? ¿la fukin operación bikini te ha vuelto a pillar como nunca, tarde y mal? Hacedme caso chirlis de pro y personas que os gustan los hombres en general: irse a un Festival metalero y os entrarán every step you take¡¡¡ Os lo tengo dicho cienesdeveces: una no liga comiendo pipas en el parque. A ver si nos enteramos de una vez: es en un festival metalístico donde se baten todos los records de entradas por minuto y no en la final de la champions league. Vamos, bonita, que si pasas hambre es efectivamenteysí, porque quieres. Y no vale eso de que los macarras melenudos son unos guarreras. Ya no. Primero: a la mayoría de los que se pueden permitir un Festival ya les queda poco pelo. Segundo: el resto, se gasta más en acondicionador y mascarillas para el pelo que todas nosotras en centella asiática durante el mes de junio.

Entre que nos entonamos, lorenzo amainó un poco y nos quitamos el chip de viernes por la mañana, puede decirse que la primera banda que vimos fueron los Limp Bizkit. Y si nos los hubiéramos perdido tampoco hubiera pasado ná. No se puede ir de superdivo y bajarse al público con cuatro matones detrás porsiaca. Qué mal llevo eso del "me puedes tocar pero poco"... Ande este un Mike Patton haciendo un crowdsurfing con micrófono en mano por todo el recinto del BBK..... Pues hala, ya así me ventilo a la primera banda porque es lo único que voy a decir de ellos. Bueno vale, también el disfraz LadyKaKa en pleno aborto del guitarrista es digno de mención pero al menos nos podía haber enseñado de verdad ese culazo peludo que tenía debajo de las mallas color canne (color "nude" que dicen los guais). De su música ni hablamos. Siguiente.

Kyuss (no sé si poner el Lives¡¡¡¡): muy francamente, la verdad. Ví el concierto cual Beyoncé con el viento dándome en la cara haciendo ondular mi rubiaco pelazo.  Me trajeron recuerdos de ese otro gran festival que viví en Getafe, en ese momento el Electric Weekend, donde, además de pasarlo igual que Paco Martinez Soria buscando todo el rato a nuestro particular Chencho, justo el que falta, Josh Homme me tiró una púa a mis pies y a la que fui a recogerla me encontré un billetico de 10 eurazos. Qué gran noche.

De ahí recuerdo, ya vagamente, que nos fuimos a la puerta de la zona VIP y el Tártaro no hacía más que sacarme litros y litros de red bull con wiskacho con la excusa de que estaban a tres euros. Y viendo de reojillo a los Offspring (de los que solo diré que estuvieron demasiado correctos porque tampoco es que viera mucho pues a mí una buena charleta me pierde) entablé una de esas conversaciones que te arreglan la noche: Mister Virus de Radio Vallekas y sus ánimos para que me siga dedicando a decir lo que me salga del funki en este mi blog. Y al que no le guste, que se peinepatrás. Milgracias, Raúl, majete¡¡¡ No dudes de que así lo haré¡¡¡.

Y llegaron ellos. Había muchas expectativas. Las mías entorno a cuán cerca le iba a poder gritar al tercer dios de Seattle, tal y como me había encargado mi queridísima Reich, eso de F-A-N-T-A-S-T-I-C-OOOO. Pero no tenía entrada para el black circle (a ver jefa cuando me agencias uno de esos badge milagrosos que derriten a cualquier puertas o me cuelas en el foso de los leones, quiero decir fotógrafos, como aquella vez en el Festival de la FNAC). Así que me tuve que conformar con atender a las expectativas del resto que eran saber si Soundgarden podían darlo todo (con la coletilla del "a su edad"). Y lo dieron y convencieron. Y según algunos, hasta tuvieron más coros que los Metallica al día siguiente y nadie les abucheó cuando tocaron ese manido y tan recurrente Black hole sun.  Hasta Spoonman todo parecía que la vuelta a los escenarios de estos chicos iba a ser un intento fallido pero a partir de ahí  las dotes vocales (que no sólo del físico vive un frontman) de ChrisCornelldeJesús fueron en ascenso. Los bateristas que me rodeaban (es lo que tiene ir bien acompañada) aseguran que Matt Cameron y ese aguantar echando hacia atrás al resto que intentaba galopar free in the highway fue la clave del conciertaco que disfrutamos . Y es que supongo que a los de Seattle les pasaba como a mí y pensaban aquello de: I'm gonna break my rusty cage and run. Pero vamos, que de oxidada, nada

Los Machine Head ya los empezamos a oir desde lejos y sin ganas de tener ganas ni ná y todo era cimpúnchimpún y parece que no soy la única a la que le sonaron cansinísimos. Ni acabarlos vimos. Vuelta a casa en procesión por la senda de los elefantes que al día siguiente, con resaca, sin apenas dormir, había que estar prontico. Y aprovecho la oportunidad que me da este micrófono para denunciar una vez más la mierrrrrrrrrrrrrrda del garrafón. ¿Es que no hay ningún periodista de investigación, ningún poli bueno, ningún superhéroe de barrio que desenmascare la gran trama del garrafoning? ¿Es que vamos a tener que seguir bebiendo matarratas a precio de oro?. Cojonas hombreya.

Segundo día. No me gusta Mastodon. Lo digo y lo repito: no me gusta Mastodon.  Y ya está. Para mí son la pared donde toco y ya me vuelvo metalísticamente hablando. No puedo con ellos. Y lo he intentado. Varias veces además. Y además así, a pleno luz del día, con resaca....También creo que estaba siendo objeto de una intoxicación de metalosis del trece porque una cosa es sentirte plena al estar rodeada de tanto nabo y otra tener que aguantar tanto guitarreo. Vamos, que sí, que se liga mucho pero unacositatevoyadecir: tiene sus efectos secundarios. Claro que después de estos borricos vinieron los Within Temptation. Tocatelospiesmariluz. Supongo que de por sí serán moñas pero es que la voz gorgoritera (e increible, tirando a mezzosoprano, todo hay que decirlo) de Sharon den Adel (que, además, como la mayoría de lo holandeses, está como un quesazo) quedaron muy deslucidos. Sus temas nos sonaron al What a feeling ochentero de Irene Cara aderezado con unos rifisyrafes macarruzos. Siguiente.

Y después otros trescuartosdelomismo en cuanto a borriquismo se refiere: Slayer. Pasopalabra.

Y llegamos a Metallica. Lo mejor: los minutos previos (casi horas) donde con nuestro Jesucristo particular (no tuvimos necesidad de ir a ver a Ghost para toparnos con la lglesia) cantamos el alabaré, lo izamos en procesión, nos abrió las masas cual mar rojo y no multiplicó el vino porque no había agua que convertir. Qué risas por diox. También esa especulación sobre cómo tocarían el Black album llegándose a decir que si lo harían del revés (como cuando los Beatles invocaban al demoño).

Hetfield y su cuadrilla demostraron porque siguen ahí después de más de 30 años. Son un pedazo bandón aunque bien es cierto que tuvieron que tirar de todo tipo de artificios, incluidos los pirotécnicos, para hacer un concierto rotundo. Y venga torres pantallas. Forever trusting who we are. And nothing else matters. Ouh yeah. Mención especial merece ese pelazo trenzado de Trujillo. Qué envidia. A mí no me sale ni media de las cuatro trenzas que llevaba él. El caso es que pude canturrear más de lo que me esperaba pese a no haberme empollado el susodicho album renegrío pues como buenos Master of Puppets hicieron con nosotros lo que les dio la gana. Igual que con Evanescence a lo cuales relegaron a otro escenario y más tarde. A las 4 de la mañana se rumoreaba que la organización había vuelto a cambiar el emplazamiento y la hora de Amy Lee y sus muchachos y que iban a tocar en el Tic-Tac de Alcalá de Henares (algo que los Frutos nos desmentirían después "más que nada porque nos hemos quedado sin pipas" como ellos mismos nos comentarían).

Para muchos la noche se había acabado pero yo tenía que ver a Clutch. Me soprendieron muy gratamente en el Azkena y, si las fuerzas me lo permitían quería verles. Aleluyagloriadiox menos mal que aguanté porque este es el clutch con el que toda it girl como yo debe contar (y no ese minibolso de boda en el que no te cabe ni un tampax). Pedrazo vozarrón el de Neil Fallon. En su día le comparé con Joe Cocker hasta con su manica pegada al cuerpo. Y aunque las compraciones son odiosas el sábado me recordó a Tom Jones (by the way, habéis oído la versión Bad as me de Tom Waits que se ha marcado últimamente?. Pues, oidla, amiguitos. Sin prejuicios. Grande).  Me hiceron mover las caderas y echarme unos bailecicos a pesar del cuerpo jota que tenía. Y nos fuimos a casa con la satisfacción por el trabajo bien hecho.

I get satisfaction everywhere I go.
One day baby you'll worry me no more.
Bang, bang, bang, bang! Vamonos, vamonos!
Bang, bang, bang! Vamonos, vamonos!

Y esto fue así. Vamonosquenosvamos al más puro estilo John Lee Hooker. Mejor broche, imposible.

NIRVAJAM O PEARLVANA: MORE THAN A FEELING. Tributo Grunge 90's: DIEAWAY (PEARL JAM), THE BUZZ LOVERS (NIRVANA) Y GUERRILLA (RAGE AGAINST THE MACHINE). Sala Metrópolis, 11 de mayo, Córdoba. Sala Doré, 12 de mayo, Badajoz

More than a feeling es lo que hemos tenido que tener este finde para no morir en el intento. Muchos kilómetros, mucha música, mucho gambiteo (del fino y del no tan fino), poco público, poca pasta, poca comida pero mucho pero que mucho feeling y además del güeno. Y mira que es difícil que en el microcosmos del rock&gol pueda darse tan buen rollo entre dos bandas: Nirvajam o Pearlvana, Buzzaway o DieLovers, tantomonta montatanto y efectivamenteysí, tal y como se sugirió en una de esas conversaciones a corazón abierto rezumando alcoholazo, qué grande sería preparar una perfomance donde Eddie se marcase un Territorial pissing o que Kurt desgallitase a antojo un Corduroy. Ahí queda lanzado el reto. Aunque un primer intento muy digno fue el de Raulfourgrooves que recogió el guante tirado al suelo en forma de bajo que le arrojó, con mumalaleche, la verdá, el Tigretón de Ollerías y que no le quedó más remedio que recoger y tocarse el ya consabido Smell like ten spirit que efectivamenteytambién empieza igualico que el More than a feeling de los Boston. Pero bueno, eso casi fue al final del segundo día y ya me estoy dispersando as usual.

Para empezar he de decir que este fin de semana se me ha caído un mito. Mi recién estrenado amigo del Facebook, el Tigre de Ollerías, sí chirlis, ese que siempre nos está diciendo qué tenemos que hacer con nuestra ropa interior, ese mismo bajo de The Buzz Lovers que no da por terminado un concierto si no le hace una muesca a su instrumento (estoy hablando del musical, obvio) estrellándolo contra el suelo, se nos ha hecho un tatuaje de una flor que ilustra la obra inicial de no séqué poeta. Apagayvamonos. Ya no quedan hombres. Menos mal que siempre nos quedará Kane (pero que sepas que te he robado, cual robinhooda, las chapas tan gonicas que llevabas en tu cartera, como castigo por todos los besos que vas birlando a traición a todas las féminas que osan ponerse a tiro en tu ámbito de acción. Eres un frescales, casquibano y sicalítico, cojonas¡¡¡). Pero.. ¡Qué bien me lo hacen pasar siempre estos mangurrianes en sus conciertos¡. Y no entiendo cómo en la Sala Metrópolis de Córdoba los DJ Chonies que venían después nos les dejaron ni terminar. Caguentó. En cualquier caso lo único que me apena de esa noche es haber despreciado la invitación de Gonzo Grolh para dormir en su suelo por ir de sibarita aunque amanecer al lado de la Mezquita tampoco estuvo mal aunque ya por pedir, hubiera estado pelín mejor con un poquito menos de resaca.

La gran novedad para mí de este Grungeras on tour, ahora por Córdoba y Badajoz, fue descubrir a los chicos de Guerrilla y su muy currado tributo a los Rage against the machine aunque, todo hay que decirlo, ayuda y mucho tener como guitarra al Sr. Javi Marciano de los O'Funkillo detodalavidadediox e invitar a subirse al escenario al cantante de los cordobeses Estirpe. Y aunque a mí los tributados se me hacen un poco cansinos por lo monótono de sus temas, está claro que lo mejor fue el momento teniente más cantado de toda la historia: el "now you do what they told ya" del Killing in the name,  que según le preguntes a un churri o a una chirli, te lo cantarán como "quemechupeslapolla" o "quemechupeselchouchou". Y ¿cómo lo canto yo? Y qué más da. Lo importante es que "el sexo oral es fenomenal" como diría mi querido new best friend "el Agre". Lo peor fueron los problemas de sonido de Sala de Córdoba que ellos sufrieron especialmente pero lo que no me gustó nada fue ese enfrentamiento machosalfa después del concierto aunque bien es cierto que una cosa es el desparrame y otra cargarse el equipo ajeno. Menos mal que todo se quedó en unos simples golpeteos de pecho.

Y qué decir de los Dieaway que no haya dicho ya en mis tropocientas crónicas de los tropocientosyun conciertos que me he tragado ya de ellos. Sé positivamente que con ellos me cuesta ser objetiva (pero qué leches, si queréis objetividad leeros la crítica musical de Elmundo) pero puedo prometer y prometo que el concierto de Badajoz ha sido el másmejor que jamás he visto de ellos: técnicamente fueron impecables con su gradico de desparrame bien tocao y bien registrao. El equilibrio perfecto.Un Diea pletórico. Una Beyoncénosinmiventiladordelhenares que hasta movía el pelazo. Un Raúl desatao.Y un JC rozando el misticismo y eso que se hizo el viaje de su vida (madrid-córdoba-madrid-badajoz-madrid en menos de 48 horas) aunque no le perdono que se dejase en casa su pedrazo de BMW (creo que lo hizo para no tener que dejármelo conducir un ratico y al final me tocó llevar el brontocoche del Oliverio con un gabacho que no dejaba de beber, hablar y fumar a una temperatura media de 40º a la sombra). Mereció la pena el esfuerzo. Y mucho. Bien es cierto que ¡Qué Sala la Doré de Badajoz¡ ¡Qué técnico más profesionalisisisisissismo¡. ¡Qué luces más bien puestas por el Boca (grande¡¡¡). ¡Qué camarera más resalá¡. ¡Qué puertas mástogüenorro¡. Pero qué pena que no hubiese más público. Sé fehacientemente que no se debió a que los lugareños sean unos rancios tal y como se nos llegó a sugerir, si no que la mayoría de los pacenses que les hubiera gustado estar por allí estaban seguramente en su Plaza de España gritando: ¡¡¡¡Rajoy, fantuche, trágate tus chuches¡¡¡¡. Y es que esa noche del sábado 12-M, cada uno hicimos revolución a nuestro leal saber y entender:

Environment
The environment exceeding on the level
Of our unconsciousness
For example
What does the billboard say
Come and play, come and play
Forget about the movement
Anger is a gift

Freedom, freedom, yea right

Lo peor del finde: la lagarta está llorando. Ha perdido sin querer su anillo delfinero. ¡Ay su anillito de plomo, ay su anillito plomado¡¡¡¡Ay, cómo lloro y lloro, ¡ay! ¡ay! cómo estoy llorando!. Miento, lo peor del finde es que luego viene el Lunes. Caguentó...

I looked out this morning,
and the sun was gone
Turned on some music to start my day
Then lost myself in a familiar song
I closed my eyes, and I slipped away


It's more than a feeling
When I hear that old song the used to play
And I begin dreamin'
Till I see Marianne walk away


(Y a partir de ahora llamadme LaRubia Faithfull. O lo que viene siendo una "it girl". Gracias)

SOY UN ELECTRODUENDE OBSTINADO EN MI ERROR. Concierto de JUAN PERRO. Auditorio Paco de Lucía. 4 de Mayo, Alcalá de Henares

Quién me iba a decir a mí que algún día acabaría viendo a Santiago Auserón sentadica en una butaca, siguiendo con mi cabecica y mis piececicos los acordes de su guitarra batiendo al mismo tiempo tímidamente las manicas. No fue así en el principio de los tiempos: le solía ver clavá como una flecha todos los sábados por las mañanas sentadica en el sofá de mi casa. Mi madre pensaba que sería un ataque de nostalgia por una infancia perdida la razón por la que me seguía aferrando, a mis 17 añazos, a seguir viendo religiosamente en la tele la Bola de cristal. Claro que ella, como muchas madres, no sabía los mensajes subversivos que el pretendido programa infantil insertaba subrepticiamente en nuestras ya no tan inocentes mentes..."Viva el mal, viva el capital" que decía la Bruja Avería. Y así me ha pasado, que ahora soy una señora, me he reído de ella y se me ha roto la lavadora. Qué será de la vida de mi hija que ha crecido mirando embobada a los teletubies... Madredelarmorhermoso. Pues ná, ahora tengo que "desenseñar a desaprender cómo se deshacen las cosas". Y el Juan Perruno, eso, lo borda. By the way, Kalamity Jane, recordamos lo bien que le sentaban a este mangurrián las camisetas de rayas pero ¿has revisitado (efectivamenteysí, los de Alcalá semos muy leídos y escribidos) ultimamente el video del "oigausted" y su look de tallerceras? Grande

Aunque la música de Juan Perro me sonase ayer viejuna, su voz no. Lleva ya años flirteando (¿flirteando digo? más bien se trata de una amagamiento fino cuando no una coyunda pura y dura) con el guaguancó y con los sonideros del Mississippi, ese río tan negrío (cualquier día de estos me hago un Mardi Grass). Y lo suyo es folclore y no el folky con el que nos bombardean hoy en día en las radiofórmulas de rabiosactualidad. Qué querís, es lo que tiene tener de amigo a Joe Strummer (José Rasca para los íntimos) o a Compay Segundo.

Aquí mi amigo se marcó anoche un Flamingo (que gracias a él supe lo que es un jazz standard -de aquí a tomarme un gintonic no queda ná y eso sería la muerte, ya lo sabéis, amiguitos, alejadme del mal) que a LuchiLove y a mí se nos puso la piel de pollo. Pedrazo vozarrón, so crooner. Y luego es tan chulo que se hizo un No más lágrimas a calzón quitao (desgraciadamente, no me entendais literalmente, que lo que hizo es cantarlo a pelo, sin micro ni ná, paqué). La próxima vez me la aprenderé para hacerte los coros. Aunque bien sabes que preferiría tocarte la pandereta. Maldita seas nuevamente LeyAntitabaco. Me volviste a interrumpir una conversación que en este caso imaginaba en mi cabeza desde que recuerdo estar enamorada de la moda juvenil. Estuve a punto de volver a caer en el denostado vicio de fumar para poder seguirla con propiedad al calor de la fukin street. La próxima vez.

Y desaprendí ayer también que Richard Branson, fundador de Virgin, se dedica hoy en día a vender viajes alrededor del mundo de una hora al módico precio de 200.000 leuricos. Efectivamenteysí, Santiago, me quedo con tu Casa en el aire. Andevaparar. Siempre que estés con ese Demoni de Gracia y su olor sulfatado que con tan solo un pedalico pasa del banjo al guacaguaca, de ahí al rinkirinki suavecico hasta llegar a la guitarraca españolísima. Olétú Joan Vinyals¡¡¡¡

Tengo sin embargo que desaprender asimismo que de forma previa a los conciertos destarsesentado no debe darse uno al alpiste fino. Nos tocó el gañán más gañán en la fila de atrás y vaya concierto que nos dio el muy cansino meapilas. Qué no era un concierto de rocks hombreya¡¡¡ No había porque gritar yeahs¡¡ ni tirarse por el suelo, ni dar palmas como solo los chonis saben dar. Cojonas. Bien es verdad que he de confesar, además de que he vivido, que en uno de mis primeros conciertos de butaquita acabé con mi amigo Alfon liándola pardísima al levantarnos y ponernos en primera fila a bailar como locos con los primeros acordes del I zimbra de los Talking Heads. Sería el primero de los mil conciertos así que he visto después de David Byrne. Y aquí el Auserón es su alter ego ibérico. O él el gringo suyo. Lo dicho, que conversatio interruptus por no fumar. Me habría pasado la noche escuchando sus peroratas con ese acentico de zárágózá que a veces le sigue saliendo, esas charletas que ahora son más terrenales y no están llenas de esas etéreidades que denotaba su entonces flamante carrera de filosofía. Maldito cigarrito. No es justo, amiguitos.

Emito vibraciones
Invento mis canciones
Soy un electroduende
Y nadie me comprende.

Queridisiiisisisiismo Santi Kalimero (que ya hay confianza, ¿no? aunque qué pena no habernos hecho una foto juntos para poder radiografiarte a gusto en el facebook) una cosica tevoyadecir: ojalá sigas por muchisimismos años más haciéndote cargo de que sigues OBSTINADO EN TU ERROR. Prometo no abandonarte ahora que te he recuperado aunque me llamaras anoche "corazón" en lugar de exclamar al verme ¡¡¡Divina estás, Annabel Lee¡¡¡¡¡. Y si ya me llevas por tu gira atlántica.... prometo ser ligera como la brisa.