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lunes, 25 de junio de 2012

JARTON FESTIVALERO. Dia de la Música. Instituto Cervantes y Matadero. Madrid 21 a 23 de junio

A Santa Cecilia pongo por testigo que estoy hasta el funki de festivales. Ya no vuelvo más nunca a uno. Bueno vale, si alguien me invita al Mulafest, lo mismo hasta voy (pero solo con pase vip). Bueno vale, y también iré al Sancho Panza Festival pero solo por el oliorganizante y porque es en mi pueblo. Pero ya. Cojonas. Que jartón de música. Qué sinparar devenir continuo de un escenario a otro. Y venga grupos, y venga grupos. Estoy ASTRAGÁ y lo que viene siendo hasta el orrrrrto.

Todo empezó en el Instituto Cervantes el pasado jueves 21 de junio donde, para inaugurar el Festival denominado Día de la Música, Radio3 decidió hacer un programa especial en vivo. Y allí se plantó esta vuestra LaRubia puesto que se trataba, a la sazón, de un especial del Hoy Empieza Todo.

Desde que me vi involucrada, hace ya algunos años y muy a mi pesar, en el Submundo del Microcosmos de los musilocos de Alcalá de Henares siempre me intrigó ese hijo predilecto de los mismos, ese ser humano, mejor persona del que todos hablaban babeando admiración y envidia de la más insana, ese Angel de Todos los Carmouna cuyos conciertos acústicos todos querían protagonizar pero pocos eran los llamados y todavía menos, los elegidos. La curiosidad me llevó a oír su programa mañanero al que me volví irremediablemente adicta, especialmente a sus informativos y al Gran Pablo González Batista que con su dicharachero acento canarión me ameniza muy francamente las ya muy tristes noticias que nos da el señor todas las mañanas en la "conti" de camino al curro. Qué grandes estuvieron ambos dos el pasado jueves aunque fuera de infarto verles cómo corrían que se las pelaban de un lado para otro. Eso sí, me pasé todo el Festival dándole las gracias al Carmouna allá donde me lo encontraba cual oyente-fan acosadora con el consabido susto para él.

Por ese escenario improvisado en el edificio de las Cariátides de la calle Alcalá pasó lo más granao de aquí y del extrarradio, eso sí, con un único requisito: cantar en cristiano.Y todo fue un colegueo del fino no, del finisisisisimo. Disfrutamos del peazo vozarrón y gran presencia de la chilena Francisca Valenzuela, Los Chicos graciosetes y su spanglish, Sex Museum haciendo de tripas corazón cantando en español (By the way, Qué Viva el Vacas, sus bíceps y su pelazo¡¡¡¡¡), a un tal Meneo, casi tan mamarracho como yo, haciendo sus melodías gameboyeras, una ahora Amparo Sánchez en plena plenitud y placidez cuarentañera y así hasta un total de 14 artistazos.... pero si hasta vimos pintar una canción¡¡¡. Pero para grande La Shica con De Pedro haciéndose a medias La Bien pagá: los pelos de escarpias, oiga (si oís el audio en RTVE a la carta, esos "bienpagábienpagáfuistemujé" los grité también yo¡¡¡¡).

Pero pasemos ya al Festival del Día de la Música propiamente dicho y antes de que me preguntéis con cara incrédula como cuando vuelves de viaje y, como siempre, para el listoquetodolosabe te has perdido lo mejor de una ciudad, ya os digo yo que seguroseguro me perdí los mejores grupos que pasaron por el Matadero (bonito enclave, por cierto). ¿Por qué razón no vi a Tindersticks, La Casa Azul, St. Vincent o Metronomy? Pues, la verdad, no me acuerdo, pero quizá por razones tan poderosas como que estaba ya con quemaduras de tercer grado, había que esperar dos minutos de cola, me estaba haciendo una foto con un parato que te ponía los pelos de punta o simplemente se me pasó....

Pero vayamos a lo que realmente nos importa: si el Sonisphere fue para mí un campo de nabos, este Matadero fue un campo minado de rajas. La recuperación de la autoestima de aquel se convirtió en este otro en una  autodestrucción masiva por la turgencia perdida y mi falta de style. Usease, público mayoritario: chicas superrrrrrrjóvenes superrrrrrrrrrestilosas (vuelve el shortenseñandomollete) y heterogays (que no metrosexuales). Y vuelven los 80 para quedarse y mucho, no solo en lo visual si no en lo musical visto lo visto en este Día de la Música. Lo retrochic es lo más guais. ¿Estaremos ante lo que Simon Reynolds tan bien refleja en su última publicación denominada Retromania? ¿Se nos están acabando las ideas? Pop will eat itself como apunta Diego F. Manrique en el último País Dominical que me engullí junto a un cafelito con churros?.¿Donde están los trajes brilli-brilli plastificados, la teletransportación, los ritmos tradicionales japoneses encasiotonados que nos auguraban Asimov, Gibson o Huxley por mencionar solo algunos?.

Al tema RubiaK que te vas como siempre. Del primer día nos gustaron Twin Shadow  y sus machacones Five seconds que resumen muy francamente todo lo que durante ese fin de semana se coció en el Matadero (literal y metafóricamente hablando). También me hubiera gustado ver a St. Vincent porque mi queridisissisisimo David Byrne está ahora haciendo cosas con ella y eso era un marchamo de que me iba a gustar sí o sí.  Que ¿por qué no les vi? Pues no lo sé muy bien, la verdad. Entré, se estaba frejkito hice un par de fotos muy oscuras, salí a por una cerveza y ya... pues no lo sé, supongo que me liaría... El caso es que, fíjate, voy a ser magnánima y si pinchoteas aquí, te puedes hasta bajar de forma gratuita (y legal pues la ofrece el propio Byrne) su canción conjunta WHO

Al día siguiente me tragué casi todo el concierto de Mercury Rev y sus Deserter's songs así como los diferentes y numerosos momentos cigüeña de su cantante embutido en un conjunto de terciopelo granate que daba el sarampión solo de mirarle. En el cd que me regalaron los del Rock de Luxe, la verdad sea dicha, me gustaron más y hasta me recordaron a los Echo&TheBunnymen (eso sí, lamentablemente, sin los carnosos morritos del McCullogh).


Y qué decir de Love of Lesbian... Si no fuera por el  Donde solíamos gritar y sus referencias al Heroes de Bowie que me encanta....... Estuvieron muy graciosetes, eso sí, con ese Ectoplasta, Esfúmate, RajoyStyle aunque me da a mí que el personal se quedó un poco frío con esa versión que autodenominaron "suicida". Igual que tampoco interesó mucho cuándo y quién metió el primer gol de ese partido que ya habíamos elegido no ver ni saber nada de él.


Pero de todotodoytodo el Festival me quedo con lo que precisamente me hizo que me comprara la entrada de forma compulsiva nada más saber que nos honraría con su presencia: Azealia Banks y su funkinsimo zapatilla. Where is Madris? Azealia is in da house¡¡¡¡ Dame ruido y venga esas manos al aire...  A pesar del sol de justicia (vamos lo que viene siendo un achicharre kalufero del trece) nos echamos unos bailes (no tan buenos como los de sus dos acompañantas) mientras finamente se metía con lo que se cuece por el 212 (o el two-one-zoo): 

Hey, I can be the answer
I’m ready to dance when the vamp up
And when I hit that dip, get your camera
You could see I been that bitch since the Pamper



Me temo que a Azealia, con esta canción, le va a pasar como a mí. Tras el desfile pasarela cuando nos quedamos en la puerta jugando a "este es un meloti" y "este es un nomeloti" y ante tanto look festivalero recién sacado del Cosmopolitan que yo, evidentemente, no llevaba, las malas lenguas me quitaron en un descuido el titulo de it girl. Pero no me importa. Ahora, igual que la Banks, puede decirse que soy lo más de lo último: soy una WACU girl (World, Ambitious, Cool & Unique). Casquibana, eso sí, pero muuuuu wacu-wacu y con mucha dignidad:


Nade te debo
Nada te pido,
Me voy de tu vera
Olvídame ya,
Si has pagado
Con oro
Mis carnes morenas
No maldigas payo
Que estamos en paz

martes, 5 de junio de 2012

A'DAM IN CHAINS O LARUBIA SE VA A LOS PUERTOS (O ESO CREIA ELLA). Alice in Chains Tribute Band. Rockclub THE CAVE. Amsterdam, 1 de junio

Ejke ni descansar le dejan a una. Que me voy de vacaciones al relax?: conicertaco que te crió y que no me queda más remedio que de cronicar.

Estábamos el finde pasado por Amsterdam y metimos en google: "tugurio, metal" y en la Metal Travel Guide (efectivamenteysí hay guías ya pa' tó) nos salió, entre otros, el Rockclub The Cave y pallá que nos fuimos sin dudarlo en una bonica y estrellada noche de viernes. Nada que ver éste con los garitos en los que me metía con mi amiga Luchilove allá por 1990 en nuestro entonces peculiar Orgasmus (si josmíos, en el siglo pasado ya había Erasmus y esta vuestra rubia abuela tuvo la suerte o la desgracia de tocarle esta bonita ciudad. Fue muy duro, la verdad, tener que estudiar en ese marco incomparable de vicio y perversión y como se dice ultimamente mucho por las enredaderas sociales, joer que difícil  es ser buena cuando se está rodeada de tanto pecado). Y no hacemos nada más que llegar a ese Prinsengracht 472 cuando sin comerlo ni beberlo oimos los primeros acordes del Down in a hole comenzando así un señor pedazo de tributo a Alice in Chains. ¿Cómo se os ha quedado el cuerpo? Pues supongo que igual que a mí: con el culo to torcío. Evidentemente no estábamos ante Layne y Jerry pero estos chavales, que entre canción y canción hablaban muuuuuu raro (pamí que eran holandeses o algo), empastaban sus voces muy propiamente. Qué sorpresa de lo más agradable, oiga.

Ya me gustaron estos los grungeras más metaleros y malditos de todo Seattle en el primer encuentro que tuve con lo que quedaba entonces de la banda (ahora queda todavía menos) en el BBK de hace dos años. En este su tributo orangero se dio buen repaso a todos esos cantos a la vida que nos ha dado taaaanto con esas letras tan alegres y vivarachas que solo un dicharachero Staley totalmente lúcido y sobrio podía escribir.

Y todo cuadró y la conjunción de los astros en ese preciso instante fue espeluznante: mis 90, la película Singles, la Generación X (término que como ya he comentado alguna vez ha servido mayormente para que el que lo acuñó viva hoy en día gracias a los royalties en su chalecico de los Hamptons atutiplén y a nuestra costa). Eran tiempos en los que Alemania, con su muro recién caidito, estaba financiando su reunificación (efectivamente y sí, josmíos, hubo un tiempo en el que hubo dos Alemanias) gracias a todos los que ya eramos entonces europeos, incluida Grecia y otros PIGs a los que ahora nos quieren echar del Club. Mandahuevos. Would?

Into The Flood Again
Same Old Trip It Was Back Then
So I Made A Big Mistake
Try To See It Once My Way
Drifting Body Its Sole Desertion
Flying Not Yet Quite The Notion
Am I Wrong?
Have I Run Too Far To Get Home?
Am I Gone?
And Left You Here Alone
If I Would Could You?


Y al ritmo de Man in the box, Brother (tremenda en el famoso unplugged de la MTV, sí, esa MTV de cuando su primera sigla todavía tenía sentido y su programación tenía que ver con la música), No excuses, Dirt o el premonitorio Rain when I die (did she call my name? I think it's gonna rain when I died) nos dieron una vez más las mil. Y eso que me costó pedir los wiskachos de esos dosificados pero que al menos sabes que no es matarratas -Garrafoning? Nee, bedank¡¡¡- (by the way, por si os animáis a pasaros por allí, uno de los chicos de barra habla en cristiano). Gran concierto, pequeña pero pizpireta sala, mejores personas. Lo pasemos en grande.

Otro detalle a destacar: en Amsterdam se puede fumar ahora en los garitos¡¡¡ Ya sabéis de mi cruzada particular contra la fukin LeyAntitabaco (no porque fume, que yoyano, pero ya me jode que los posconciertos y las conversaciones las tenga que seguir siempre en la calle, diluvie, haga calor o simplemente a mi interlocutor le salga del funki echarse un cigarrico) pero es que esto es de locos. En los 90 esos quesazos que suelen ser los holandeses nos miraban fatallll porque ibamos cuarenta mil veces a fumar al diminuto recinto de la facultad donde dejaban hacerlo. He de recordar que entonces nosotros veníamos de un país asalvajado donde fumábamos en clase ¡¡¡¡sí josmíos, hubo un tiempo en el que se podía fumar mientras cogías apuntes (siempre que el humo no cegase tus ojos, obvio)¡¡¡¡. Qué país. No se me va de la cabeza ese Alfon (sí, una vez más sales a relucir tú por aquí, cómo no) que es la única persona en el mundo al que se le podía ocurrir enviarnos por carta (entonces, josmíos, no existían los emails) una chinica. A Amsterdam¡¡¡¡. Claro, que como el mundo está alverés, ahora van a prohibir vender drogaína a los no residentes, intentando evitar así ese turismo porrero que a los españolitos nos gusta tanto de practicar.

Y no pretendo que esto se convierta en una blog de viajes pero miraver nenic@s que os voy a dar otro p**to dato: otro garito muy recomendable, el Soundgarden que como su propio nombre indica hay sound y tiene un garden y a la vez es muy grungeras. Tiene su terracica al canal y todo que ahora, en este tiempo primaveral, se puede disfrutar, incluso hasta una vez al mes, en Amsterdam. Ains, qué ciudad, qué recuerdos josmíos.....Y lo voy a dejar ya porque esto se empieza a parecer al blog de las batallitas de la Abuelita LaRubia. No, si al final, va a ser verdad que soy una sentimental...

Aan de Amsterdamse grachten
Heb ik heel mijn hart voor altijd verpand
Amsterdam vult mijn gedachten
Als de mooiste stad in ons la