LUCHANDO CONTRA MOLINOS DE VIENTO (O QUE MÁS DA, SI TODO ESTO LO VAN A RECORTAR). SANCHO PANZA FESTIVAL. 21 de julio, Alcalá de Henares

Hete aquí que me encuentro en la ingente tarea de cronicar la tercera edición de un Festival del cual, para empezar, no me gusta el nombre y mucho menos su logo. Y así, me veo en la tesitura de, una vez más, tener que dar mis razones sobre tan clarividente y perspicaz pensamiento. ¿Por qué no me gustan? Pues por lo mismo que no me gustan los bacaladitos, la rúcula, el Bunbury, los pantalones de campana o el animal print: pues, ea, porque no me gustan. Y punto. A ver si va a resultar que a estas alturas de mi vida voy a tener que seguir dando explicaciones sobre porqué pienso lo que pienso. Cojonas, que una ya está sentando cátedra en esto del croniqueo fino no, finisisisimo y ya se ha granjeado una reputación muy francamente. ¿A que me abro un twitter y vais a saber lo que es un hashtag, en general y lo que es bueno, en particular?

Estaréis conmigo en que hay miles de nombres mejores que el de Sancho Panza Féstival. Ya el pasado año, en un alarde de espectacular gracejo, escribí un gran ensayo y promoví un concurso al respecto (sin ningún tipo de éxito, todo sea dicho). Para aquellos que no tuvisteis la ocasión de deleitaros con mi habilidoso y virtuoso ingenio en esa pasada edición del Festival, voy a repetir algunos de mis propuestas más chisposas por si tuvieran ahora algo más de eco:

• BARTOL@S’ ROCK (ya obsoleto una vez el susodicho ha sido nombrado Senador o algo)
• EL FGB (El Festival de la Dulcinea más Gambitera)
• ELECTROQUIJOTE SUMMER SOUND
• GARRAPIÑADALAND ROCK FÉSTIVAL
• BARATARIAFIELDS
• ROCINANTE ALUCINANTE LIFE¡
• ROCKING FINO CERVANTINO

Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

Pero vayamos a analizar lo que aconteció en el, hasta el día de hoy, denominado Sancho Panza Festival de 2012.

Con un sol de justicia saltó la primera banda programada a ese Quiosco decimonónico con su monigote detrás. Y entiéndase por “monigote” esa sagaz estatua de Cervantes que ha visto posiblemente más quedadas en esta “villa antes que Madrid” que pasajeros esa otra estatua del avión del tremendamente transitado aeropuerto de Castellón. Los chicos de THE ROYAL FLUSH tenían por delante la ardua misión de calentar a la concurrencia, algo que físicamente tenían muy fácil por las altas temperaturas que disfrutábamos pero que metafóricamente era un poco más complicado dado ese público sosaina y medio asobinao que suele arremolinarse a esas taurinas horas de un sábado por la tarde de verano. Presentaron temas propios (a su edad y ellos ya) como About Speed, Hold on, Is not time o B-side's rock y se atrevieron asimismo con versiones de los grandes como el Highway star de Deep Purple (Mr. Lord RIP), el motero Born to be wild o el mismisisismo Rock&Roll de los Zeppelin, aunque, obviamente, no lo bordaron taaaaaaaan bien como mis querídisimos Dieaway. A lo mejor estos chicos de The Royal Flush, a diferencia de los Dieaway que, Bytheway, han sacado recientemente a la luz un increíble temazo propio ( ¿te lo puedes creer?), podrían pasar desapercibidos en una futurible actuación en el CBGB de New York como me comentó aquél en el oído mientras movíamos sutilmente nuestras caderas. Pero ahí les tienes, con menos de un año de vida y ya están promocionando su maqueta “In the way of attitude” con sus cinco temicas. Efectivamenteysí, eso es attitude. Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

Después gozamos con la juventud de los RUTA 57 y su rock también tirando a clasicorro. Estos otros mangurrianes también hicieron guiños a los viejos y grandes rockeros (en su setlist me incluyeron también el Born to be wild pero no recuerdo que lo repitieran) el Layla de Manolenta Clapton o un Baila Morena que ejemejem, bueno, pues, cómo lo diría yo…. Qué cojonas, que yo soy rubia y tampoco me ha gustado nunca esta canción¡¡¡¡. Pero también nos embelesaron con sus temas propios, estos ya en cristiano, como Sin Rumbo, Todo lo que perdió, Déjame soñar, Quédate o el tema llamado homónimamente Ruta 57. Quizá no innoven excesivamente en lo que viene siendo el microcosmos de la escena musical complutense pero tienen garra y fuerza que diría el nunca bien ponderado José Luis Moreno. Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

A esta muchachada rabiosamente juvenil siguió otro merecido y currado homenaje a los grandes del rock por parte de una banda, algo más viejuna, pero que destacaron entre todas las que desfilaron por nuestra avinagrado Tontódromo (úsease la Plaza Cervantes): los PERRO VIEJO. ¿Por qué destacaron? Además de porque me sale del funki en esta mi crónica que para eso la creé yo (si opináis distinto, os sacáis el carnet de blogger que, puedo prometer y prometo, dan a cualquiera), principalmente lo hicieron por ser los más viejos y los más perros. ¿Pensáis que ha podido influir en este mi certero criterio el hecho de que yo ostente el honor de ser la única mujer, a la sazón rubia, a la que han permitido tocarles la pandereta? ¿me ves con cara de preocupada por creer que puedes pensar eso? Puesnotedigoyoqueno. Pero te puedo decir tanto una cosa como que te digo otra.

El caso es que empezaron sugiriendo que, siguiendo las consignas de Queen, atásemos a nuestras madres (canción que según SantaWikipediaBendita compuso el May en Tenerife…), que le pidiésemos a su Sharona que nos lo diese tó al ritmo de la baqueta y el bigotazo del Serrano's kid o que aceptásemos un poquito la ayuda de los colegas al más puro estilo Joe Cocker (el de las manitas pegadas al cuerpo) que en la voz de un Paco pletórico dejó ojiplático a más de uno. También sé positivamente que gustaron los falsetes de un Fernando que desde que es el rey del Disc dog (www.aediscdog.es, loable iniciativa) ya no abusa del ibuprofeno y los margaritas. Pero ¿qué decir también de ese guitarheroe alcalaíno donde los haiga, que bordó, as usual, el Sweet David of mine?. Lamentablemente para mí y afortunadamente para los presentes, no hizo falta que yo dirigiera con mi pandereta esas cuatro palmadas mágicas de ese tradicional irlandés Wild Rover inmortalizado ya por los Dubliners. Y qué bien lo pasemos cantando ese uuuuuuuuuuuuuuguau-úúúú del Who (the hell) are you del Horatio y sus chicos del CSI Miami (o es el de Las Vegas?). La muchachada, entre la que se encontraba gran parte de las bandas juveniles que ya habían tocado, se echaron unos buenos cantes y bailes como no podía ser menos ante al buen hacer de estos perrunos viejunos. Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

EÔN y todos sus acentos circunflejos vinieron después a cautivarnos con su metal azuloscurocasinegro. Dicen que su cantante perdió a mitad del concierto esa tremenda y melodiosa voz que he tenido el placer de escuchar en varias ocasiones pero, o yo estaba a por uvas o, como siempre, no estaba a lo que estaba pero la verdad es que ni me enteré. Especial mención merece Pepînillo de Marras YonomellamOriol, el guitarrista fantasma que hace honor al recién estrenado trabajo de esta banda y que están sacando adelante gracias al crowdfunding -o lo que viene siendo los mecenas de a pie-: IN(visible)- . A lo que estamos llegando con esto de la crisis. Caguentó. He de decir públicamente que Pêpinillo (o como quiera que se llame), al igual que Teruel, existe. Y toca muuuuuuuy francamente. Y un especial aplauso merece también ese Gâbi Bâterista Eônista que, aunque no lo creáis, siempre anda detrás de todos esos bombos y platillos. Y aunque hubo cierta desbandada en un momento de su concierto creo que fue más por el hambre que ya tenía el personal que por el buen hacer de estos chavales. Me gustó el curioso Blue Monday de New Order que se marcaron pero me quedo en cualquier caso con sus temas propios, cuyos títulos, monosílabos todos ellos, dan simplemente una pincelada de lo alegóricas y categóricas de sus letras: XII, Variable, Resurgir, Tiempo, Cobarde, Simetría, Corpus o Ansiedad (Disponible, aquí, en FNAC). Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

En cualquier caso he de decir (y aquí viene mi momento puñal que tanto os gusta) que, en general, eché de menos entre el público a muuuuuuchos de los músicos de Alcalá. Ay majetes, este SanchoPanzaFestival supone un esfuerzo humano y económico que se hace mayormente en vuestro beneficio y para una mayor difusión de vuestro trabajo pero muuuuuchos no tuvisteis el detalle de pasaros un ratejo a dar unas palmas y animar el cotarro. Pero como bien instruye Don Quijote a su regordete escudero "...la verdad, cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, es advertencia de lo por venir." Y otrosídice: “Quien bien tiene y mal escoge, del mal que le venga no se enoje.” Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

Y en este momento de la crónica al que hemos llegado (gracias a todos aquell@s osad@s que a estas alturas siguen leyendo estas mis mamarrachadas) quiero pedir públicamente perdón a JUAN CARLOS RIFF, el mangurrián que con sus bases y su guitarra hizo más amena la espera entre grupo y grupo. No le hice ni una sola foto. Pero sé que hubo una chica con vestido de flores que le hizo mil o más. Ruégote, floreada dulcinea, que me pases alguna de ellas y no dudes, pardiez, de que haré justicia. Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

Finalizaron tamaño evento los BLACK HAZES con ese Ani, Vikingo del Henares, que despotricó con todo lo que se le iba pasando por su ígnea cabeza. Y no me extraña …. ¡¡¡hay tantos motivos hoy en día por los que arengar a las masas¡¡¡¡. Al ritmo más clásico de un puro jevorrismo de todalavidadediox, ese Jóse nos volvió a deleitar con sus riffis y sus raffes del trece y demostró una vez más que es el mejor guitarrista de todo el Corredor. Claro, que está también como un fukin cencerro como él mismo reconoce. Y así, con cada uno de sus jevimetaleros temas arremetieron con todo lo que se menea, con ese Tragedia y Comedia, Falsa sonrisa (muy propiamente dedicado a todos los políticos de hoy en día), Absurdo, En pie de guerra (que es como deberíamos estar, ¿qué no?), o ese alentador y esperanzador Imposible no hay nada. Especial mención merece ese Miguel que fue ver los flashes de los paparazzis y ser toda una pose. Y no me extraña porque ¡¡¡¡¡¡ole tu pelazo¡¡¡¡. Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

Pero de los Black Hazes me quedo con ese, en un principio, su baterista provisional, que por fin pudo al final de la noche concentrarse (que no relajarse) en lo que de verdad le mueve en este mundo: aporrear ese bombo que tantas alegrías le ha dado. Pero lomejordelomejor delomáximolosuperior es que ÉL es el liante organizante de todo este tinglado del Sancho Panza Festival. Varias generaciones de su familia se congregaron a su alrededor para arroparle en esta su Quijotada. Y ya van tres ediciones que organiza. Ese Oli cómo mola se merece una ola, uooooooo. Esos molinos de viento, esos hidalgos caballeros de armadura reluciente ¿dónde quedarán? ¿quién desfacerá ahora agravios y ayudará a los desfavorecidos y desventurados?. Y es que como el caballero de la triste figura bien afirma ante su fiel asistente "Cada cual, Sancho, es hijo de sus obras." Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.

Finalizo con unas notas que, de casualidad o sinquererloevitar, se colaron en el setlist que los Ruta 57 me pasaron:

Escucha nuestras notas
calándose en tu mente
intentando hacerte pensar
cierra tus heridas
que sangran en tus ojos
arráncanos un cacho de ilusión.

De eso se trata el programa promotor de este Sancho Panza festival denominado “Otra Forma de Moverte” ¿no? , de que los chavales hagan algo además de botellón por los parques. Pero qué más da, si todo esto lo van a recortar.