CONTRA MAS RÁPIDO ANDÉ, LA MÚSICA MÁS ME SE DISFUMINABA ENCIMA MÍA. Programa especial HOY EMPIEZA TODO de Radio3 en el Día de la Música. Instituto Cervantes, 20 de junio, Madrid.

Bonito idioma el cristiano ¿qué no? La de matices, giros, dimes y diretes que nos permite. Y la de patadas que le damos al pobrecito every step we take. Y no hay autocorrector ni apps que lo evite. Y parece ser que los musilocos no se salvan de esta masacre indiscriminada sinsolucióndecontinuidad. Pero no nos congregamos el pasado 20 de junio en el Instituto Cervantes en torno al gurú de los sueños días, D. Angel Carmona acompañado por toda su troupe, para regocijarnos únicamente en lo analfabestia que es el resto de la humanidad (porque como en el telefilme de Amenábar, siempre son Los Otros los que hacen mal las cosas) cuando ultraja el lenguaje del más famoso e ilustre hijo (aunque no sé yo si adoptado) de mi pueblo, Alcatraz de Henares.

Efectivamenteysí, con el modo "sandalia" on en un punto de no retorno a penas sostenible, por segundo año nos reunimos en el madrileño recibidor del antiguo Banco Central (ay¡¡¡¡¡ si el Sr. Escamez levantara la cabeza) para conmemorar, un año más, no sólo la llegada, al menos en el calendario, del solsticio de verano, que también, si no el Día de la Música con su consiguiente IVA del 21%. Y repetimos experiencia porque como el año pasado mi queridisisisissima amiga LuchiLove me volvió a colar ¡en primera fila¡. Gracias, reina, vales un potosí.

Mucho más mejor que en la edición anterior. Andevaparar. El pasado año el evento estuvo muy francamente pero fue algo atolondrado. Los muy ansiosos de Hoy empieza todo de Radio 3 querían hacer muchas cosas en muy poco tiempo. Este año ha sido más pausado, algo que para una viejuna como yo es de agradecer. Menos grupos, más canciones, menos carreras, menos estrés. Cinco bandas como cinco soles pero, para empezar y que no os pille desprevenidos, me quedo con diferencia con las chicas en general y con Mryam Bright, Leonor Marlango y Nita FuelFandango en particular. Os pongáis como os pongáis. Tres estilos, tres talentos, tres portentos.

Que sí, que Bravo Fisher¡ y sus miradas lapidarias acompañadas de versiones planetarias estuvo muy requetebién. Que los Mucho y su deslenguado frontman con sus reflexiones de cantante problemático nos hicieron mover la puntita de los zapatos mientras movíamos las cabecitas de un lado a otro. Pero esa Dolly Parton Spanish way de Miryam de The Bright, esas habaneras de sol de invierno de la Watling con sus Marlango y ese flamenqueo funkinista de Nita me emocionaron. Y mucho. Y no soy de fácil lisonjeo, como mis más fanchis ya conocéis. De hecho, tanto me gustaron Fuel Fandango que en el momento cigarrito (ya sabéis que aunque no fumo soy muy de acompañar a esa especie en extinción y siempre nómada que son los fumetas) asaltamos a su manager quien no tuvo más remedio que meternos en la lista de su concierto del día siguiente en la Sala Oxido de Guadalajara. Pero esa es una historia que deberá ser contada en otra ocasión.

Por cierto, hablando de los que está celebrando el 15 aniversario de su Una semana en el motor de un autobús, y como si no lo suelto reviento, he de confesar que yo los descubrí ya con su Super 8.  Y me gustaron no solo porque me resultaron muy rarunos cuando los vi telonear vetuasaberaquién posiblemente en la mítica Sala Revolver, me llamó la atención que el bajista tocaba de espaldas al público. Hace una par de años me enteré que, curiosamente, se trataba de una chica llamada May. Así que, lo confieso a corazón abierto: hubo un tiempo en el que me encantaban Los Planetas. Y qué voy a hacer si después de tanto tiempo no les dejo de querer.

Pero mis más pelotiles palabras he de dedicarlas a ese Angel Carmouna que me acompaña todas mis santas mañanas de eterno viaje por la NII en la "Conti" y la congoja ajena que me entra cada miércoles cuando suena su telefono del rock y ha de adivinar quién está al otra lado de la línea. Y siempre acierta el muy mangurrián. Qué risas me pasé en este último (que parece será el penúltimo, snif) en el que un monosilabero Coque Malla evitaba juntar más de dos palabras para que su superreconocible voz no fuera identificada por este Director espiritual del megaherzio más rabiosamente juvenil. Y es que, efectivamente y también cuando dijo una frase más larga ¡hasta yo le reconoci¡. Qué grande el @carmouna. Pero para grande también su alter ego, Pablo González Batista que se presentó en esta gala en el Instituto Cervantes con sus gafas de David Hutch (o David Soul, como prefieras). Y es que no todos los meritos en estilismos se los debemos a Starsky, que siempre se lleva la fama pero el cantante de Silver Lady también escardó su propia lana, qué cojonas.

Pero vayamos al turrón. Como seguramente no muchos sepáis, el Instituto Cervantes, en esa cámara acorazada que alberga en su sótano utiliza sus cajas de seguridad para que grandes personajes de la cultura hispánica depositen un legado que no se abrirá hasta la fecha que ellos decidan. Su primer depositario fue  Francisco Ayala el 15 de febrero de 2007. Ya sé que a mí nadie me ha preguntado ni nunca me preguntará pero lo que yo quisiera guardar para la posteridad es un ejemplar del BOE de 14 de julio de 2012 en el que se publicó del Real Decreto Ley 20/2012 que vino a meter el rejonazo del 21% a la cultura y a los artistas. Cagüentóloquesemenea.

Os dejo el vídeo del evento. Yasieso.


PARA CONTEMPLAR EL BONITO VIDEO DEL EVENTO PINCHE USTED AQUÍ HAGA USTED EL FAVOR

AND THE WINNER IS.... MINISTER WERT & HIS 21% VAT. Quinta Edición de los Premios de la Música Independiente. Teatro Nuevo Alcalá. 17 de junio, Madrid

Pues efectivamenteysí, ese fue para mí el ganador de  los Premios de la Música Independiente que la Unión Fonográfica Independiente ha tenido a bien convocar en esta su Quinta Edición. Nuestro Excmo. Sr. Ministro de Cultura se ganó todas y muchas más de las dedicatorias de quien osó coger el micrófono en tan galardonadora noche (y doy fe que fueron unos cuantos) empezando por el siempre irreverente Leo Bassi. Efectivamente y también, además de darle hasta en el carnet de identidad, le llamaron de todo menos bonito. Y es que todavía, quizá, algún mangurrián y sin embargo persona humana no se ha enterado de que la cultura no es un lujo. Cojonas.



Sin duda el premio de la noche que más me tocó la fibra sensible (que por supuesto algo queda de esa fibra en mí) fue el de Servando Carballar. Y es que he oído recientemente algo que, sin que sirva de precedente, comparto totalmente.  Aunque con la edad tu abanico de gustos musicales es cada vez más folclórico y variopinto a la par que dispar, la música que escuchabas a los quinceañostienemiamor será siempre la que corre libre por tus venas y la que te pone más los pelos como ejkarpias. Se pongan lo modernos como se pongan. Yestoesasí. Por eso los Dro, sus obreros especializados y su transmutación posterior en la cresta de la ola hacia la Fábrica Magnética me trajeron recuerdos de purita independencia fonográfica y de otras licencias. Al grito de "libertad, igualdad y electricidad", el Aviador Dro acogió agradecido su merecido galardón denominado "Mario Pacheco" en honor al pionero fundador de Nuevos Medios que tantas alegrías me importaron en mi más tierna y descerebrada adolescencia.

A lo largo de toda la ceremonia pudimos confirmar en vivo y en directo la ubicuidad de Radio 3 que se hallaba por doquier y que tan pronto recogía premios como los concedía, los presentaba o mismamente los aplaudía y donde los más históricos así  como los más pipiolos abusaron  de su omnipresente apuesta por la música de calidad. Pero para omnipresente el chicharro del Sr. Chinarro que está en todo indiesarao que se precie a pesar del mal carácter que se gasta.

Hablando de barbacas, qué bueno fue ver ganar a esas embrujadas Prin La Lá de entre los 33 de Radio 3, la mayoría gafapasta barbudos con camisa de cuadros. Perdón, quise decir hipsters. Todavía nos queda esperanza. Pero para 33 los de la deslenguada Mala Rodríguez. Qué de lenguaraz arte derrocha esta Bruja en este su último trabajo.

Pero para bien hablada Mikaela Vergara de Radio Clásica. Fue quien, de lejos, presentó con más elegancia y propiedad el premio en este caso otorgado a Eulàlia Solé por su En nombre de Bach. Muy grandes las dos. De verdad.

En cuanto a las actuaciones, yo que soy muy del funkinismo negroide, en la retina pero más en mi tímpano se  me quedó Porta y su rap jipjopero. Eso sí, tanprontotedigounacosacomotedigolaotra: sigo sin entender lo de Lorena Alvarez y su Banda Municipal. ¿Estamos locos o qué?.

Como hubo milomás premios que fueron concedidos a esa segunda y paralela mainstream autodenominada indie que rebosa los carteles de los festivales estivales y ya me he cansado de escribir, quiero finalizar esta mi rubicrónica con otro que me gustó mucho y que fue el que se otorgó en la categoría Obra literaria de temática musical. No solo porque es el premio que voy a ganar yo el año que viene cuando presente esa mi rubinovela en ciernes si no porque se lo concedieron al único libro que me he leído en todo el invierno y que son las Postales Negras del ínclito Dean Wareham que ya se ganara en su momento una bonita rubireseña con la que os podéis deleitar AQUI y en la que me afané en ser el capitán de su remolcador. Si es que soy una gurú del género, ¿que no?. Así que Libros de ruido: nosdigonáyoslodigotó. Vamos, que busco editorial güenagüena que me avale ¿Mentiendesloquetequierodecir?.

Y a usted Excmo Sr. Wert, ¿sabe usted lo que le digo? Como bien proclamó el también galardonado Jose El Chatarra: ¡a las penas, puñalás¡.

RESACÓN EN LAS MATAS. Concierto de BLUE VELVET, DIEAWAY y GRAPESHOT. Sala Exacalibur, Madrid, 1 de junio

Que tengáis muy claro que, a diferencia de Las Vegas, lo que pasa en la Excalibur (pronunciado LaEjkalibur) NO se queda en la Excalibur. No, si dejan a mi rubio pelazo pasearse a sus anchas por allí. Una semana entera le ha costado a mi media neurona liberarse de ese reconcentrado de polialcoholes al que la sometí a una hora tan temprana de una tarde de sábado. Y todo por un mangurrián que le ha dado por casarse (efectivamenteysí todavía hay incautos que deciden cometer tal fechoría).

¿El leitmotiv de la noche?: un mangurrián se casa y los amigotes tienen la excusa perfecta para chuzarse una noche hasta perder el sentido. Eso sí, con clase, pues deciden hacerle al homenajeado una minifestival tan à la mode en la época estival con todos los géneros musicales que causan inquietud al cónyuge en ciernes: la Creedence, el grungerío fino y el death metal. Bonito cóctel. Es decir, le organizan un festival de luz y de color donde la longitud de los pelos de los músicos iba proporcionalmente en aumento a medida que nos íbamos adentrando en la noche (the later, the longer). La nitidez y cristalidad de sus voces, justo al revés. Al igual que mi capacidad para decir cocacolacero del tirón. Y así nos encontramos, un sábado de feria, en esta mítica sala jevorra, ahora reconvertida en un MamaPacha más apegada a la música restreggón que a la metalosis.

Comenzó la tarde con un encuentro fortuito en un bar de los aledaños en donde se enfrentaron la hinchada del Athletic de Bilbao y la del novio. Bares qué lugares tan gratos para vociferar. La de cervecicas frejkitas que cayeron. No me extraña que luego no recuerde ni la mitad de la conversación que mantuve horas más tarde sobre el colectivo Estúpida Fregona. Pero para estúpida la fregona del obsesivo encargado de la Ejkalibur que se empeñaba en pasar cada vez que se caía una gota de las copas (y creedme, se cayeron litros y litros). Cualquier Jefe de salud y seguridad laboral lo sabe: alcohol+baile+suelo mojado: p'habernos matao. Pero vamos, rubiaK céntrate que, para variar, estás adelantando acontecimientos.

Empezaron el denominado FESTIGABS los BLUE VELVET y su currado tributo a la Creedence Clearwater Revival (hay premio para quien sea capaz de decir el nombre de esta legendaria banda sin necesidad de leerlo). Los hermanos De la Mata y sus muchachos (Víctor, Nacho, Jorge y Daniel) dieron un recital vocal grande que arrancó los piropos de mi más querido pitufo gruñón, a la sazón cantante del siguiente grupo que tocó, que flipó en colores con sus gorgoritos. Yo me quedé especialmente fascinada con esa pandereta fashion que en ocasiones sentí infrautilizada y que bien me hubiera gustado haber tocado cuanto y como se merecía. Ya que finalmente, aunque me lo prometieron, no me pasaron el setlist, diremos que tocaron muy animadamente el Have you ever seen the rain y el Down on the corner, amén de otros temas clasicorros de Fogerty y compañía mientras tenían que dar la mano cadadosportres a uno de los amigos del novio en plena fase de exaltación de la amistad. Luego se sentó y ya no pudo más nunca levantarse en toda la noche. Qué lástima. Se ansió tanto que se perdió el momento tequila.

Los segundos en saltar a la palestra fueron mis renovados DIEAWAY que en un maxmix grungero preparado para la ocasión le dieron a sus temas propios como Floydian eye,  a los Alice in Chains (es lo que tiene poder disponer de un otro guitarra cantaor) donde bordaron el Would? a dos voces, y ¡¡¡atención señores¡¡¡¡, por primera vez nuestro ChrisCornelldeJesúsydeTodoslosHenares le dio por arrancarse con Soungarden regalándonos un Rusty cage y un Spoonman muy francamente. Pero los que sin duda provocaron los grandes coros de ese público entregado y cada vez más borracho fueron los temas de Pearl Jam, especialmente ese Jeremy que fue convenientemente destrozado por el agasajado Gabi. Y aquí es donde una rubia descerebrada conminó a la ya ebria muchachada a beber a morro un tequila frejkito que ofrecía por doquier mientras que su ayudante de cámara (que no mayordomo) dejaba ciegos a los asistentes con su flash .

GRAPESHOT se encargaron de cerrar el FestiGabs mediante lo que ellos autodenominan "un compendio de trozos de metal de diferente naturaleza, que son lanzados violentamente por un cañón envolviéndolos en llamas". Tócatelospiesmariluz. Y solo puedo decir que posiblemente tocaran algún tema de los suyos como Riots o Sons of Betrayal y en cualquier caso sé que descargaron toda su Metalrage  el caso es que perdí el setlist que tanto me había costado arrancar del suelo del escenario y la flecha del amor que sustraje asimismo al querubín más barbudo que mis viejunos ojos han podido contemplar nunca. Pero mi cleptomanía infructuosa tuvo su compensación al final de la noche: un aguerrido gambitero me regaló unas gafas rojas "porque seguro que me sentaban a mi mejor". Este quería picarme el billete ¿que no?. Pero ahí me fui a casa, tan digna, tan contenta, con mis nuevas gafas puestas a pesar de que los neones de la noche no eran tan fuertes como para tener que ir haciendo el ridículo de esa manera. Y me sentí una neoyorquina de resaca por Las Vegas. Imaginación al poder. Oh yeah. Y que sepais que si algún día me caso será solo para que me organicen un FestiRubi tan majete como éste. ¿Que no?