QUE ME GUSTA UN DELAY. Concierto de MONOTONUS y MOONTRAP. Sala El Perro de la Parte de Atrás del Coche. Madrid, 22 de marzo

De todos es sabido que siempre me han gustado unos buenos delays. Tanto los de Iberia como los sincrónicos. Pero ¿a quién no le gusta entrar en un bucle espacio/tiempo?. Y así tuve yo mi rentrée tras mi buena y merecida semanita de vacaciones: directa desde Barajas a Malasaña sin pasar por la casilla de Salida.

Los primeros que iban a saltar a la palestra de la Sala con el nombre más molónmolón de la capital fue el power trío (por aquello de tener power y ser una trilORgía en toda regla) autodenominado MONOTONUS en honor a las charletas postconcierto de un baterista alemán krautrockero. Gracias a Iberia no llegué a poder ver y oír ese "Mola Mola" que se ha convertido ya en un comienzo clásico de todo concierto bueno que se precie de esta banda multicultural y multilingual. Ni tan siquiera llegué a su "Dirrrty" más guarrete. Una pena, si señora, pero ya le reclamaré mi indemnización por daños y perjuicios a la compañía aérea low cost más cara de Hispanistán

No tenía ni idea de lo que iba a encontrarme pero una banda que empieza sus temas con un enérgico EINS, ZWEI, DREI¡¡¡¡ y juega hasta la cansinidad con delays en bucle con una batería básica pero por ello  también muy primitiva, racial y contundente ha de captar, efectivamenteysí, mi rubia atención. Marieke, Sergio y Supersmiley me hicieron pasar por su particular "Gate of Hell" para terminar con su tema homónimo. Podéis encontrar estos y otros terrific temas en su bandcamp al módico precio de 1000€.  En breve nos deleitarán con su LP MOLA MOLA. Pues ya sabéis, molando que es gerundio.

A MOONTRAP sí pude verlos y disfrutarlos al 100%. Aleluyagloriadiox. Y ya con su segundo tema me dieron en todo el bebe pues me dedicaron COMO SIEMPRE su delicioso "Backbone". Esperad, que me recojo las bragas que se me acaban de caer otra vez. Y eso que les costó un poco entrar en faena. Quizá las americanas que se plantificaron les otorgaron en un primer momento un mayor grado de rigidez y seriedad del que nos tienen acostumbrados. Pero como se sintieron guapetes, enseguida empezaron a juguetear con las luces y los mástiles de las guitarras que querían incrustarse en perfecta comunión con la cúpula del recinto. Y fue entonces cuando Harry sacó la pandereta y se olvidaron por un momento que estaban rodeados de cientos de ojos y orejas que les miraban y les oían inquisitivamente e hicieron lo que más le gusta hacer en esta vida: sentir y gozar lo que les sale desde lo más profundo de su ser por ser lo más puro que poseen. Y por eso no es de extrañar que nos sorprendieran (al menos a mí) con un nuevo y chispeante tema que más les vale retitular, porque "Chinchilla" es muy digna hija de su padre pero le veo poco enfoque literario y nada de tirón comercial. Eso sí, seguid trabajando como hasta ahora. Cada vez veo más cerca ese día en el que me colaré con vosotros en el backstage de un afamado festival de los que abarrotan nuestra geografía estival.

Y la muchachada terminó pregonando a los cuatro vientos su gran verdad, esa sobre que lo único que hemos venido a hacer aquí es bailar en una fatídica fanfarria de corazones y mentes. Yestoesasí, así que AMAD Y DANZAD, MALDITOS. Pero no os lo penséis demasiado.

And all this time, I used it well, closed off bliss and opened hell
To question why, we are inclined, a FATAL DANCE OF HEARTS AND MINDS.

OH LA LÁ, LE CHOCOLÁ. Conciertos variados. Chamonix (Francia) del 15 al 22 de marzo.

Que los Alpes te reciban con un concierto de jazz en las pistas de La Flegère con el Mont Blanc al fondo no tiene precio. Soy una privilegiada. Lo sé. Y en momentos como ese soy consciente de que merece la pena currar como una descosía todo el año en un ámbito algo gris que nada tiene que ver con la música. Tendré que recordarlo cuando pase una de esas tantas noches del crudo invierno sola en un hotel de la capital de la Eurocracia para ganarme las lentejas.

Pero el reconocer ser un privilegiado no parece ser el sentimiento que impere entre los que suelen vacacionar en la cuna del Reblochon. Cuánto tonto snob puede haber en tan pocos metros cuadrados de tiendas de supermarca de ropa trés technique... Los hay que van hechos unos pinceles con sus trajes de esquiar multicolor (por cierto a ver si para el año que viene me agencio un mono en color flúor que es lo que vuelve como very trendy) que nunca lavarán porque nunca los sudarán. Cuanto imberbe se va a tomar pichets todavía disfrazado de haber bajado directamente de la Vallée Blanche con sus clavos de hielo colgados de su arnés multicolor (que bien podrían confundirse con consoladores muy francamente) que jamás utilizarán (porque, entre otras cosas no saben muy bien para qué sirve).

Pero el que se ha llevado la palma de guiri asobinao subnorman en esta temporada 2013/2014 es el moron que tuve el honor de sufrir a mi lado en un concierto de funkinismo bien majete que pudimos disfrutar solo a medias gracias a su tesón tocapelotil en un mini garito muy recomendable denominado Soulfood de la capital Savoyarda, a falta de nuestra querida "La cantina" reconvertida en un restaurante pijolei. Snif.

Allí estaba yo, tan bien sentadica en una silla, bebiéndome un miniwiski de esos que tan triste y racanamente te sirven con un medidor y un medio hielo diminuto (pero eso sí, que la pajita no falte), y me puse a disfrutar de una big band con su trombonista yeti y su funkinismo muy a lo Tower of Power. Era feliz cual regaliz hasta que aquí mi amigo el moron decidió apoyar su codo beodo en MI mesa y darme el concierto del siglo. El britt más posh de todo Liver's pool había decidido en ese momento fastidiarme mi dicha. No solo tuve que aguantar su cuerpo 2x2 pegado a mí dándome calor cuando había sitio en la sala para que él y su pedo pudieran habitar tranquilamente. No era suficiente, me quería dar conversación y ya de paso una lección sobre su gran gusto y conocimiento musical. A mí..... Va y me dice: Aren´t they amazig? Mi contestación: Not bad... Pone los ojos del revés y cada dos por tres me dice que en mi vida he escuchado un concierto como ese que bien podría ser casi internacional... Me vi en ese momento cual Robert de Niro inquiriéndole, are you talking to me?, are you talking to me? mientras cargaba y descargaba compulsivamente mi colt 45... Que sí, que me gustó mucho ese rollo Brand New Heavies a pesar de que la cantante se cantaba para su propio cuello mayormente. Me encantaron esas versiones de Jamiroquay o de Red Hot Chili Peppers funky style... Pero que me tenga que dar clases de lo que es una buena banda o un buen concierto un británico prepotente y más pedo que mi amigo Alfredo........... (que por cierto se tuvo que ir a casa por no partirle la cara en cuatro mitades). Eso sí que no, my friend. Y eso que se pensó que yo era del pueblo y me decía las cuatro tontunas que sabía en francés.... Si se llega a enterar de que soy de Hispanistán.... lo mismo hasta me habla por signos. Valiente ggggggggggggilipollas.

Pero es lo que tiene. Este tipo de seres nunca sabrán apreciar el tomarte un pichet frejkito tras hacerte milomás bajaditas por las pistas de Grand Montets, sentada en la terraza del South Bar de Chamonix Sud, oyendo tocar a una muchacha con su guitarrica rinkirinki tocando en el bar de al lado, el Monkey, versiones del Black Hole Sun de Soundgarden, el Black de Pearl Jam o The Man who sold the world de Bowie a lo Nirvana Style o lo que viene siendo un grungerío fino mientras el Mont Blanc pasa de un blanco azúcar glass a un naranja atardecer como jamás verás en all your fucking life.... Y eso es vida. Eso es vivir. Y pobre de los privilegiados que no son conscientes de ello y no lo saben disfrutar. Panda de gañanes. Anda y que se vayan a ver al Boy George en l'Amnesia a 40 pavazos y me dejen beber mi pichet in peace. Y como diría mi querido amigo Maplico, ¿sabes lo que te digo?: ZAS, ZAS

LA INSOPORTABLE INGENUIDAD DE LAS RUBIAS. Concierto de Placi & ExMinistros. Sala TIC TAC. 14 de marzo, Alcalá de Henares.

Me voy a des-teñir. Quiero volver a ser morena. Quiero entender qué es lo que está pasando porque por más que le doy vueltas no veo donde está el quid de la cuestión. 

No lo entiendo. En un afán de dar a conocer más opciones musicales (y en mi modesta opinión y con muy poco criterio, mucho mejores) frente a lo que nos pretenden imponer desde esa segunda mainstream autodenominada "lo indie" donde la diferencia radica en que lo "no indie" depende de mutlinacionales del sector musical y lo indie depende de otro tipo de multinacionales (principalmente las cerveceras o los grandes almacenes que ya me dirás tu qué entienden de música)  he contactado con bloguchos como yo que me han pedido dinero por comentar sobre el nuevo trabajo de un grupo. No lo entiendo.

No entiendo que en la mayoría de las salas de Madrid las bandas tengan que seguir pagando un alquiler cuando lo que hacen es llenarla de sus amigos y superfanchis para que se emborrachen y las salas puedan sacar un beneficio del 500% tratándose de cervezas y del 1000% si es ese copazo de marras que, además, por regla general es un veneno llamado con sorna garrafón y todos nos reímos mucho pero que es veneno al fin y al cabo y que ningún Ministro de Sanidad y/o Consumo es capaz de combatir. No lo entiendo.

No entiendo que en este contexto y si tan mal va la cosa como pueden sobrevivir salas como el TIC TAC de Alcalá de Henares, donde seas mejor o peor siempre cobras un caché, jamás se cobra una entrada, te dan unos Jonhies negros muy ricos y sus pipas de acompañamiento de gratis. Y que encima su dueño, D. Nacho y de Todos Los Frutos todavía le queden ganas de volver al escenario y darlo todo (eso sí, algo le ha debido ayudar una de mis precisosisisismas púas que le regalé). No lo entiendo

No entiendo que el Ex-Ministro del que me gustaría hablar hoy es de Wert más de los que acompañan a Placi aunque ayer nos dieran un recital de rock&roll de libro con lo más granado de su primer disco "Mi viejo barrio", destacando su coreado "Acelera".  Eso sí, me quedo con un Nacho, entregado, jugando en casa y donde más del 90% del público venían a verle a él y sin embargo, modestia hecha hombre, se limitó a esconderse detrás de la columna y así tocar su guitarra en petit comité. A destacar también ese JoseDavid con su camiseta del Real Tanzania que hizo de sus rizos un nuevo torbellino. Fin apoteósico con versión de Kiss y aunque, efectivamenteysí, nos hubiera gustado rockear durante toda la noche... ay amigo, había que madrugar pero para vacacionar, que no es lo mismo.

Así que, o me aclaráis todos estos interrogantes que rebotan en mi hueca y rubia cabecita o me voy a la pelu y a partir de ahora cambio el nombre a este chiringuito y paso a ser LaMorenaProducciones. Tuverás. Menos mal que siempre me quedará Chamonix. Oh la lá, le chocolá. Y eso, sí que lo entiendo

DE LOS APENINOS A LOS ANDES. Concierto GRUNGE IS BACK por Dieaway y Kurt Coband. Sala Moondance. Madrid, 28 de febrero

En un pueblo, mesetano, al pie del Gurugú, vive vuestra amiga LaRubia en una humilde morada. Pero un día la tristeza llega hasta su corazón: sus DIEAWAY amados tienen que partir, cruzando la N-II hasta Madrid. Y esa era mi diatriba interior de ayer: ¿me quedo en la aldea disfrazada de Marco y partiéndome toa con mis amigotas o parto rauda y veloz a la zaga de estos mangurrianes en busca de una nueva aventura intercontinental? Finalmente, y ya que Amedio estaba un poco constipado y la noche era fría, decidimos que lo mejor para todos sería que él se quedase en casa con mis amigotas por esta vez (aunque siempre somos dos que sin temor buscamos mil aventuras) y yo saliera escopetada rumbo a la Moondance.

En un primer momento hubiera podido hacer uso de ese don de la ubicuidad con el que me han bendecido los dioses del Olimpo. Pero no. Alguien decidió meter en el concierto una banda más, KURT COBAND, y adelantar a última hora (ergo tarde y mal) el salto al escenario de los alcalaínos a la casi torera hora de las 9.30. Y yo me pregunto...pero si era SU concierto ¿por qué cojonas tocaron antes? ¿por qué narices tuve que abandonar a mi pobre Amedio sin darle un beso de despedida ni nada e ir volada al cercanías a ver si, por lo menos, llegaba a las últimas canciones (especialmente esa en la que llega Paul y me rocía con licor de ciervo frejkito)?. Que me lo expliquen ahora o que callen para siempre.

Y llegué. Tarde, pero llegué. Y vi en los DIEAWAY a unos PEARL JAM un tanto fríos y asobinados que todavía intentaban entender porqué las gentes que venía a verlos iban a llegar una hora después.... Pero aún así calentaron motores, pisaron el acelerador y yo, ya con una cerveza en mano, pude disfrutar y saltar y por tanto mojar al vecino al trote de "Do the evolution" o ese in crecendo que tanto me gusta del "Rearviewmirror" y que siempre termino desgallitando con un sentido "I saw things.... saw things...clearer...." Lo que viene siendo entre nosotros un "Solfi" (que no selfie) en toda regla ¿mentiendesloquetequierodecir, Maplico?. Y sí, no estuvieron tan perfectitos como a ellos siempre les gusta tocar. Y vale, a David "Diea" se le fue totalmente la olla con la letra de "Black" pero ¿alguien me sabe decir cuál es la verdadera letra de "Yellow Ledbetter", sí, esa misma canción cuyos versos, aquí mi amigo Eddie, siempre se inventa y/o varía según su leal saber y entender? Pues eso es un concierto en vivo, señores, con sus errores, sus imperfecciones, pero sobre con todo con SU VIVEZA. Y HUMANIDAD (aunque ahora con la ley anti-tabaco se huela más la misma).

Y aquí es donde llegamos al momento puñal de esta mi rubicrónica. A la otra banda que en mi humilde y rubia opinión le robó, sin necesidad,  el protagonismo a los de Alcatraz de Henares: KURT COBAND. Sé positivamente que la jugada del cambio de hora fue totalmente ajena a ellos pero ello no es óbice para que viviera su concierto con mucho resquemor, lo reconozco. Y con el cuernito ya retorcido de forma previa, eché mucho de menos en el concierto eso que tan bien se les da a mis añorados THE BUZZ LOVERS. Eso a lo que me tiene acostumbrada esa reencarnación cordobesa de Kurt que es Kane. A ese Novoselic tan zurrado que no termina concierto sin romper ese bajo de Agre, el Tigre de Ollerías.  Y a ese GonzoGrohl que le arrea al bombo a calzón quitao.... Porque para mí Nirvana es eso: desbarre, algarabío, despiporre, distorsión, flipe, ruido, suciedad. Es decir: grungerío fino. Lo sé, las comparaciones son odiosas pero para ver a unos Nirvana sobre un escenario perfectamente ejecutando sus canciones para la posteridad,  prefiero escuchar el disco en mi casa ciega de whisky. Yestoesasi. Y es lo que trato de trasmitir cuando a alguien le digo que ha tocado el "Rape me" demasiado bien, como le dije al bajo de KURT COBAND al terminar el concierto y le regalé una púa, ahora lo reconozco, un tanto envenenada.

Y luego tenemos ese eterno debate tributos sí, tributos no. Pues yo siempre he sido de los partidarios dequesí, como GRUñe Marta García Gru, cómplice en esto del groupismo bloguero, en su entrada Tributo a los Tributos. Con ellos, la chusma aprendemos de los grupos grandes que en el caso de Nirvana ni siquiera llegaremos nunca a ver. Por su parte los músicos crecen imitando a sus mayores y se sacan unos euricos para poder autoeditarse su propia música como ese pedazo de discazo de los DIEAWAY denominado "Leak of Noise" que podéis agenciaros AQUI.

Y ya puestos a tributar, pienso en los 20 años de ese ya mítico "Superunknown" y en esos morritos tan sugerentes de nuestro ChrisCornelldelHenares y me dan escalofríos de placer. ¿Mentiendesloquetequierodecir?

Y ahora vas y lo cascas.