I'M STILL ALIVE. Tributo a Pearl Jam por DIEAWAY (again). Sala Derry. Leganés, 28 de abril

PearlJam+tacones+polialcoholes= maaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaal. Pa' verme matao. Regla nº1 de unagroupiedepró: si bebes, zapatico plano. Yo sí que estoy hoy Comatose escribiendo esta mi crónica: puedo prometer y prometo que se puede estar entavía to chuzá y tener al mismo tiempo resaca. Pero no hemos venido aquí para hablar de mi libro. Hablemos pues de mis tunantes favoritos: los Dieaway http://www.myspace.com/dieaway

Solo por ver sonreir al guitarristaseminarista y sentirle realmente gozar a cada acorde que se apretaba (claro que entonces no sabía que no le iban a dejar dormir esa noche e iba a ir de empalme, con perdón, al trabajo: ese es el espíritu, JC), mereció la pena ese primer bloque de canciones que hay que ser muy freak, neard o simplemente ansioso de los Pearl Jam como para conocerlas todas. Pero sobre todo mereció la pena porque la tensión y el entusiasmo fueron in crescendo como los litros de alcohol que corrían por nuestras venas. Qué momento cuando ese pedrazo de bajista que es RaulPiru, de los Puigdueta de toda la vida, se nos bajó del escenario a provocarnos con su endiablado aporreo (nota: aquí fue cuando me di realmente cuenta de la combinación tan mala que había hecho con los polialcoholes y esos taconazos indomables  que me planté. Todavía no me explico cómo pude evitar el piscinazo de rigor).

Sr. Daia: es de agradecer que con lo poco prolijo que es usted a dedicar algunas de sus bellas interpretaciones gargantiles tenga a bien dedicar una a esta rubiadescerebrá pero unacosalevoyadecir: no me vuelva másnunca a dedicar usté una canción que habla de una pobre mujer que es caneada por "su" hombre. Y otra cosa le voy a decir a ésta que sueña en rojo: SIEMPRE se puede encontrar un better man. Además, tampoco pasa nada si una no tiene un man siempre a su vera. Nosotrasparimosnosotrasdecidimos. Cojonas. Pero ya sabes Daita que te perdono hasta eso porque tal y como dijo un nuevo incondicional que te salió: cantas mejor que el p**o Chris Corneeeeeeeeeeellllll.

Y que decir de la Beyoncé Nosinmiventilador del Henares (que ya quisiera ella tener sus olibust). Solo tiene que levantar un poquejo la ceja y ya tiene el siguiente copazo listo para su ingesta. Y ejke se merece eso y su nombre en las escrituras de mi piso pero.....

Can't buy what I want because it's free...

El final: de un noparar descándalo: Rearviewmirrow, Alive, Rockin' in the free world (que cantaron todos menos yo, y ya es la segunda vez que me lo haces, Daita.........), los zepelianos Whole lotta love y Rock&roll. Y SEÑORAS Y SEÑORES ¡¡¡¡SE ATREVIERON A FINALIZAR CON UN TEMITA PROPIO¡¡¡ Del título no me acuerdo por las circunstancias en general y porque no han grabado entavía ningún CD en particular, pero creo que tenía algo que ver con un ojo floydiano. O algoasí. Fin de concierto como se merece: con un buen sobrecico con sus billeticos dentro.

Lo dicho: y sin embargo....

I, oooooooooooo, I'm still alive
I, oooooooooooo, I'm still alive
I, oooooooooooo, I'm still alive
I, oooooooooooo, I'm still alive
Yeah, yeah, yeah, yeah

PORQUE SUEÑO, YO NO LO ESTOY. EÔN y MORTI (bien arropadico por LAGUNA) en acústico. Sala Ritmo y Compás. Madrid, 15 de abril

Frente a la puerta de esta sala sí que habría que hacer botellón y además llevarse una petaca para su interior. 13 eurazos la entrada (sin consumición, evidentemente) y copas a precio de caviar (y la cerveza más cara que un kilo de tomates, señoraaaaa¡¡¡¡¡). Pero si hasta los técnicos de sonido pagan por hacer sus prácticas en este invento que es esta sala que vive por y para y especialmente DE la música¡¡¡¡ Espero que al menos las bandas que tocaron esa noche, que se lo curraron, se llevasen un porcentaje decente. Porque estuvieron oníricos ambos dos.
Empezó el metal azul oscuro casinegro de EÔN http://www.myspace.com/eonmetal. Qué timbre de voz (cada vez escribo con más propiedad) más bonito tiene su cantante. Inquietante. Pero nada más comenzar cometió el error de confesar que el acústico lo llevaban con alfileres y aquí es donde viene esta RubiaK de lengua viperina con su hacha bien afilada: se notó ese alfilerismo. Tal y como me corroborraron algunos de los entendidos que me rodeaban, tocar en acústico no es tocar tus temas detodalavidadediox pero más bajito y con una guitarrica rinkirinki suavecica.  Ande esté un David Grohl desgallitao del Best of you del Skin & Bones que se quite cualquier versión enchufada. Soy consciente que no ayudó el despliegue de medios pecursionistas de la siguiente banda que condenó a Gabi -a la sazón recientísimamente incorporado a la banda- a una esquinita con un mero charles y un huevo (con perdón). Unos timbalicos hubieran estado francamente (ya sabéis que yo he sido siempre de que me percusioneen bien...). Una panderetica también hubiera estado bien (y yo, notedigonáytelodigotó, la toco muuuuuuuuuy dignamente). Lo más importante Sres de EÔN: me avisen ustedes cuando toquen en su versión "normal", con todo su ruidaco, sus cables, su electricidad y magnetismo... Me quedé con muchas ganas de conocer más de lo que hacen usted vosotros.

Con anterioridad a este concierto no conocía ni a Morti http://www.myspace.com/exmundus ni a Skizoo, ni al hombre bala ni a ni naide (¿mentendéis ahora cuando digo que hablo sin conocimiento de causa?) pero me convenció y mucho. Algo (bueno, mejor dicho, todo) tuvo que ver lo bien arropadico por Laguna http://www.myspace.com/despiertalaguna que iba este mangurrián. Y esto sí que fue un verdadero acústico. Qué bien empastan las voces de Morti y de Victor, dioxxxxx¡¡¡¡. Entendí y agradecí entonces el despliegue de aparatos de percusión (hasta una vasija, un "udu", si no me tomaron mi rubio pelazo) que relegaron a Gabi a su esquinita y su huevo. ¡¡Pero es que además hubo hasta laúdes (¿o era una bandurria?, ejke my cegatura no me permitió distinguir si el mastil estaba tó torcío o no) y guitarras de 12 cuerdas¡¡¡¡. No obstante ese Sildavia unionano del final... en fin, yo me lo hubiera ahorrado. Pero de eso se debe tratar un acústico: arriesgarte a hacer cosas que con toda tu caña no haces (ni necesitas). En lo que hubo diferencia de pareceres fue sobre quién porta mejor la chistera si Morti o Slash o si a aquél le queda mejor el eyeliner o a  Alice Cooper. Yo soy más de Tamarit pues además de una buena percusión también soy muyymucho de polvos mágicos.

IMPOSIBLE NO HAY NADA: Black Haze, Sala Cinema. Alcalá de Henares, 14 de abril

Qué mejor para celebrar el día republicano por excelencia que irse a ver un conciertico de los políticamente incorrectos Black Haze (que, afortunadamente, nada tienen que ver con el rapero homónimo),  esos pokemonsdelhenares recién venidos de su gira por Wychita, Mississippi y Missouri. 

Nota de la suscribiente: si algun@ tiene una foto mejor del evento, me la envíe porque es que a Aniceto me fue imposible pillarle en otra forma que no fuera tirado en el suelo que fue el único momento en el que paró un ratico. Y es que aunque no quieras este vikingo reencarnado en jevorro te hace cantar, gritar, poner cuernicos, agacharte y hasta beber tequila a morro. Con tanta puesta en escena el baterista (que también es el de los Dayagüei,  notedigonáytelodigotó) se quitó la consabida camiseta en el más solitario de los anonimatos tras una columna, de forma totalmente desapercibida y sin el suspiro contenido de ésta su más ferviente fanchi. Ainsssssssss.

Y es que la sala no facilitó la puesta en escena de ese Ani que tan pronto te lo encontrabas cantando en la barra como que había salido a la calle a gritarle al que pasaba por allí. Tampoco fueron fáciles las idas al aseo al que tenías que ir aprovechando que aquél estaba por ahí animando el cotarro y no en el improvisado escenario instalado justo delante del meódromo. Pero ¿qué me decís de ese  Jose?, ¡¡¡Qué pedrazo de guitarra¡¡¡, fue el único instrumento que sonó francamente: hasta el novio de su hermana que odia el jevismo y que fue arrastrado en un momento de despite a la que bajaba de un avión quedó subyugado ante su buen hacer.

He podido comprobar una vez más que los jevis, esos sí que saben lo que es hacer piña. Los amiguetes de la banda estuvieron entregaos desde el primer acorde y corearon, bailaron y saltaron todos y cada uno de los temazos que les pusieron por delante.  Pero una vez más ahí va mi charleta moralina. Chavales: está muy mal hacer botellón en la puerta del garito antes de entrar. Ya que no se cobra entrada, qué menos que pagar una cervecica (o dos si son pequeñas) para que ese emprendedor que es Pedro pueda seguir adelante con su bar, pues como siga así (pagando a grupos con el dinero que no recauda en su caja) va a tener que cerrar el chiringuito y ya me diréis luego dónde van a tocar estos muchachos que tanto os gustan.

Final de concierto a lo Motorhëad para terminar de cansar al personal. Yo creí que ya no levantaba cabeza hasta el domingo, pero imposible no hay nada.... 

NO SIN MI JB. JUSTIN BIEBER, Palacio de los Deportes, Madrid. 5 de abril

No me preguntéis ni porqué sí ni porqué no. No me juzguéis y nos seréis juzgados. Pero allí estaba yo, al pie de la noticia, en medio del fenómeno supermegahiperfanchi del siglo: Justin Bieber.  Qué de hormona liberada. Qué de histeria en su estado más puro. Niñas desmayadas por doquier. A mi también me hubiera gustado que esos cachazas men in black que rodeban las vallas me hubieran rescatado cual oficial y caballero a mi primer síntoma de vahío auqnue fuera fingido. ¿Por qué solo las niñas son carne de cañón de este tipo de fenómenos? Supongo que por la misma razón que domingo tras domingo la testosterona se libera y fluye en cualquier campo de jurgol de la geografía española, lo único que en este caso los aullidos de desesperación y dolor ante la visión de lo idolatrado de las impúberes fanchis se convierten en uuuuuuyyyyyyysssssss y todo tipo de improperios contra la familia pasada, presente y futura del árbitro por parte de cientos de energúmenos que veneran un balón. Semos asín y tenemos que aceptarnos.

Que mono el Justin demostrando que no es algo prefabricado, que es un selfmadeboy que sabe tocar el piano, la batería (¿habéis notado ya que siento cierta debilidad por los bateristas?), la guitarrita rinkirinki y que además hace el moonwalking como su gran inspiración Michael Anyanyuwoukijani Jackson. Despliegue de medios atutiplén: corazones voladores, huevos cósmicos, cuerrrpazo de baile.... Yo solo sé una cosa: atención hermanos mayores y padres de preados: la Bieber Fever es muy contagiosa. Alejad del mosntruo a vuestras pequeñas y salvadlas de todo mal antes de que sea demasiado tarde.

Pero a ver, organizantes de eventos: ¿porque se priva a esas madres, que bastante tienen con acompañar a sus vástagas en tamaño evento, de poder apretarse un buen JB (o léase wiskazo en general)? ¿Por qué no se dispensa alcohol?. No me importaría (es más, de hecho me haría especial ilusión a mi edad) que, tal y como me hiceran en el mismisissiisismo CBGB de Niuyol, tuviera que presentar mi DNI para demostrar que tengo edad suficiente para saber si me quiero echar un JB o 40. Y ya de la Ley antitabaco ni hablamos ¿no?

UN VOZARRON EPICO. WHITE LIES. Sala Heneiken. Madrid, 16 de marzo

De los teloneros, Crocodriles http://www.myspace.com/crocodilescrocodilescrocodiles  me quedo con su rollo ramoniano y el género femenino de la baterista. Jeyjouletsgou shalalalalá.

Y más despitá que el abuelo Lemmy en un desfile de Giorgio Armani, allí me presenté en el concierto de los White Lies http://www.myspace.com/whitelies/music cuya unica referencia que tenía era la cansina insistencia de mi amigo Jumber sobre "québuenosonlosjodíos" y el video del niño que sale de regalo en una chocolatina (Bigger than us). Claro, que más despistado estaba el gañán que se encontraba a mí lado que cada vez que terminaba una canción se preguntaba cuándo saldrían "laschiquitas, esasquestántanbuenismas" (supongo que se refería a las muchachuelas que se podían ver en la entrada del concierto y en la portada de su ultimo cd que, evidentemente, no forman parte de la banda).

Qué vozarrón la de Harry McVeigh. Ya no se encuentran vozarrones como esos que causaron tanto furor en los 80, década prodigiosa a la que tanto evoca la música de estos londinenses. Andeandarán esos Tony Hadley de los Spandau Ballet, Martin Fry de ABC o Philip Oakley de la Human League (que, curiosamente, están girando y vendrán a Madrid en breve). Bueno, vale, se podría también citar dentro del elenco vozarronil de los 80, eso sí en otra onda más moñas, a ese Rick Astley. Aunque unacosicaosvoyadecil: lejos, muy lejos están todos ellos del vozarrón por antonomasia: Mr Barry White....Ya estoy escuchando susurrado en mi oido ese can't get enough of your love, babe. Repelús de parrús

Aunque ya sabéis que yo siempre estoy amenazando con que vienen los 90 otra vez, está claro que todavía le queda al revival de los 80. Y de eso los White Lies saben mucho y de lo épico que debe ser cualquier himno juvenil que se precie. Lo que no entiendo es la de pijos que había en el concierto. Claro, que ejke ultimamente estoy acostumbrá a estar siempre pertrechada de melenudos. Finos y elegantes pero hay que joerse como guardan celosamente su sitio. Me entraron ganas de echar un pisito (que, by the way, en esta sala verde hay para ello que subirse al quinto cielo) y luego fue ya un imposible volver con mis amigos. El muro pijil gafapastero era impenetrable. Yo, que en todos los festivales desaparezco y localizo sin problemas a mi cuchipandi entre las masas de gentes y que he tocado valla con los Pearl Jam con mochila y tó aprovechando para avanzar cada salto de la muchachada.  Cagüentó con los pijos ....

Let's grow old together,
And die at the same time.

¿Es o no es ochentero?

¿Es o no es épico?