EL BICHOHEAD Y SU OJO FLOYDIANO: Disgresiones sobre el tema Floydian Eye de la banda DIEAWAY

Mira que fui yo quien tuve que desenmascarar a Lehrer y sus frases de Bob Dylan inventadas y que tenga que ser yo la que, nuevamente, eche luces y sombras, ahora, sobre una teoría científica de tronío….. Andevamosallegar.

Hasta hace bien poco se creía que los elefantes son los mamíferos que tienen el período de gestación más largo, pues bien es sabido que sus embarazos se prolongan durante casi dos años. Ahora, científicos alemanes (y ya sabemos que estos, como el algodón, nunca engañan) han encontrado una brecha en esta teoría. Así, en el estudio publicado en Proceedings of the Royal Society se ha demostrado que los bichoheads tienen un ciclo de ovulación particular, que no se conoce en ninguna otra especie animal. Su largo embarazo, que oscila entre 6 y 15 años, posibilita que sus crías, además de poseer, ya durante la gestación, el denominado “floydian eye”, nazcan con un nivel avanzado de desarrollo cerebral. Esto permite que la cría reconozca las estructuras sociales de la manada para poder sobrevivir incluso antes de su nacimiento, lo que les hace pensarse muy y mucho el salir o no antes de abandonar el cálido receptáculo maternal. Vamos, que los bichoheads salen cuando les sale del funki o del yeah. Y así tardan lo que tardan en salir. Y no me extraña con la que está cayendo. Los investigadores del Instituto Liebniz de Investigación en Zoología y Vida Silvestre de Wertz aseguran que este descubrimiento servirá para mejorar los programas de reproducción en zoológicos y otros antros de mal vivir.

Pero remitámonos a los hechos fácticos (no vaya a ser que luego me tachen de que no cito mis fuentes y que no me documento).

Amanece en Suffragette City. Mamá bichohead siente su primera contracción que positivamente sabe le durará nada más y nada menos que 4,25 minutos de reloj (porque para memoria la del bichohead y no la del asobinao ese del elefante africano). “Maldita la hora en la que eché ese wham bam thank you ma’m (vamos, lo que viene siendo un meteysacasalvaje) allá por el 96, porque el parto de la burra va a ser una mierrrrrrrrrrda comparado con el de esta bonita criatura que llevo en mi ser”-lloriquea angustiada mamá bichohead.

Mientras tanto, al bebé bichohead le despiertan las típicas rítmicas asimétricas y pesadas sonoridades sabbathescas que se empiezan a escuchar de fondo y que le comienzan a insinuar que va a tener que ir saliendo pero ya. Vamos, que se acabó eso de vivir a la sopa boba. Ya se había percatado hace más de dos años, gracias a su ojo floydiano, de que iba siendo hora de catar en propia persona ese arrocico del senyoret que tantas veces había visto preparar a su madre desde el otro lado de su ombligo. Comienza entonces a tararear distraído “Here I’m waiting to fill my own life….. I'm steering suspended in this... ground...”.

“Suffragette City. Vaya mierrrrrrrrrrrrrda pueblo en el que me ha tocado (sobre)vivir”- se queja amargamente mamá bichohead-. “Y hay que joerse, aquí tendremos que volver irremediablemente, con el tráfico que siempre hay a la entrada. Vamos, que ni la N-III en pleno agosto y con obras. Y total ¿paquepaqué?, ¿para desvanecernos lentamente cuando nos llegué la hora (die away que diría aquel guiri) mientras ululamos al viento nuestra consabida plegaria final "Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir"?. Pero tú, mi querido mangurrián –murmura mamá bichohead acariciando su abultado vientre y apartando de su mente las ganas de pegarle su primera colleja -, ni intentes volver, porque sé a ciencia cierta que nunca te podrías permitir un billete con semejante destino, pues está en algún doblez entre el espacio y el tiempo a la que vas para Requena y tú, ni por asomo, lo vas a encontrar”. Y añade: "Efectivamenteysí, como mandan las reglas de la Torah, te vas a llamar Alfi, el que está llamado a poner los ojos (floydianos) del revés".

Por su parte, bebé bichohead solo piensa en salir y juntarse ya con sus drugos, gambitear finamente, jartarse de moloko, dar nalgadas a las chatis, hacer unos lindos truquitos con su tablica y, al igual que cualquier Nexus-6 de a pie, encontrar a su gran creador en la Dieaway Corporation. Pero sin prisa.

Keeping and blowing what I catched with my arm
moving, a sound changes the rock I am.
The vibrations that are captured in my net
flew inside me until they blocked my eyes

Y esta es la película que me he montado yo solica escuchando los 4,25 minutos que dura la canción Floydian eye de la banda DIEAWAY. Bueno, cierto es que haberlos aguantado durante los últimos años ayuda mucho a abrir el ojo (ya sea floydiano o no) y la oreja. De hecho, estos mangurrianes han conseguido sacar la groupie que había encerrada dentro de mí. Y así, con resultados como estos, da gusto.

En un momento de la industria musical donde o tienes muuuuuuucha pasta o autoeditas, autoproduces, autolanzas, autopromocionas, autocrowdfundas y no te lo/la autosuccionas porque.... ¡¡¡¡maldita sea esa columna vertebral¡¡¡¡, lo que prima al final es si el producto en sí, como oyente, te produce algo o no, si te inquieta, si te mueve y/o conmueve, si te llega, si te cosquillea…. Y para ello, una de dos: o hay talento o hay trabajo. O las dos cosas, como en este caso. Porque en el caso de Juan Carlos, Raúl, Oli y David, uséase los DIEAWAY, hay ambos dos a raudales. Y a los cuatro les chorrea por sus también cuatro costados.

Pero quién mejor que ellos para hablarnos de su bebito (e insisto en que, a diferencia de otros que trabajaban en el New Yorker, yo cito textualmente las palabras de su voz cantante-de hecho, he hecho un copypaste, cortaypega que dicen los cutres, de un correo que me ha enviado por equivocación):

"El parto se ha alargado en demasía, y ahora entiendo que la criatura, este bicho, era muy difícil de dar a luz... Semejante interacción entre cuatro instrumentistas es un trabajo agotador y no lo veo yo de habitual en la música actual (solo en King Crimson, pero eso son palabras mayores)... un grupo en el que la aportación musical ha sido al 100% por parte de todos, a partes iguales, tan obscena que abruma tal nivel de complejidad... aunque no seamos Mastodon o Dream Theater en apariencia, estos arreglos que parecen fáciles no lo han sido... la clave está en el conjunto.

Aprovecho para agradecer a estos tíos el trabajazo que se han marcado, la paciencia que han tenido, y cómo ahora empiezo a disfrutar de ese bajo tremendísimo que mueve montañas y las deforma con pequeñas melodías que se te clavan en la cabeza, de la poliritmia de una batera atronadora que si escuchas más detenidamente presenta multitud de sutilezas, y unos arreglos de otro mundo más psicodélico y que parece que tiene más de 12 notas de esos pasajes guitarrísticos ".

Que sepáis, querid@s amiguit@s, que Floydian Eye (que podéis esuchar AQUI, ALLÁ e incluso ACULLÁ) es sólo una muestra de lo que puede dar de sí su LEAK OF NOISE, título del LP que define muy francamente la “tendencia a la complejidad de la instrumentalización y concepto de la grabación” que maneja esta banda (esta mamarrachada seguramente se le ocurriría al Diea a altas horas de una noche de Jackies y Pipas en el Tic-Tac de Alcatraz de Henares). Vosotr@s, si veis que tal (ya que os gustan tanto las "etiquetitas") podéis catalogar su música de stoner, grungeras o simplemente macarrucería (eso sí de la fina no, de la finisisiisisima). O podéis compararlos con Soundgarden -¿cómo se puede estar tan güenorro ChrisCornelldeJesús?-.

O podéis montaros vuestra propia película como yo y acabar cantando esa copla que hiciera famosa la mítica Concha Piquer (con cuyo baúl algunos me comparan, espero que por los viajes que se pegaba y no por su tamaño): "El tatuaje que llevo en mi piel tiene grabado tu nombre". Pero eso sí, mejor que, como yo, vayas a hacerte el tatoo de la mano del artífice del logo de los Dieaway que no es ni más ni menos que el MAPLICO www.maplesk8.com, no vaya a ser que te tatúen un tribal o una letra china.

Y ahora sólo me queda añadir un David más a mi lista de grandes Davices: David Bowie, David Byrne, David Grohl y ahora…. David Puigdueta. Y eso a pesar de su cabezonería, propia del pitufo más gruñón de esta parte del Henares. O precisamente por ello, porque al final este gambitero se ha salido con la suya. Pero no te lo creas mucho, que Davices tengo cuatro pero Oliverios solo uno. Bueno vale, JCs y Raúles tampoco los tengo repes.

Y Floydian Eye es solo la primera contracción. Suerte maestros. Alea jacta est (que se note que tengo estudios, joerr). AH, y atiende ahí, nenico: próxima cita con ellos (y conmigo sivesquetal), en vivo y en directo, el 12 DE ENERO EN LA SALA BARRACUDAS DE MADRID

Here I'm waiting to fill my own life
I'm steering suspended in the...
...rounded environment, it's the ground I cannot see
but hearing, the colors I believe
in isolation. A guardian in a trench,
just take a ride keeping the sounds that blowed my eyes...
...blowed my eyes

LA SOLEDAD DE LOS NÚMEROS YANKEES. Segundo trabajo de MARVIN GREEN

Y que a mí, estos mangurrianes de MARVIN GREEN me tienen desconfundida con su recién y calentico trabajo denominado La Soledad del Sheriff Kane…(que, by the way, os podeis bajar por la patilla en su página web: www.marvingreen.com)

Mira que ya les dije en sus días (en los de Lowerside, para ser más exactos, -pincha AQUI para ver mi rubicrónica de su anterior trabajo) que si por un lado juntas a Marvin Gaye (del que sigo sin saber si él mató a su hijo o el padre le mató a él o viceversa; sí, ya sé, qué sigue sin costarme nada poder consultarlo en la wikileches, pero vuelvo a estar hoy un poco perruna….) y por otro a Al Green al que su amante adúltera roció la espalda “con una olla con sémola hirviendo” porque se negó a casarse con ella, nada bueno puede salir, oiga. ¿O sí?

En cualquier caso yo creo que con esa conjunción de los dos mega-astros que es su nombre, MARVIN GREEN deberían darle más al bajo funkinista y machacón a lo motown-style. Pero nada, en vez de Detroit han escogido esta vez el tranquilo condado de Kane cuyo sheriff, en su más recogida soledad, vive dedicado a ”constantly strive to meet the noblest expectations of the citizens we serve and the obligations of the laws we have sworn to uphold”. ¿Illinois? Qué cojonas se os habrá perdido en Illinois. Claro, así os pasa, que los aires del vecino Tennessee con su Memphis y su Nashville se han metido hasta lo más hondo de vuestro último trabajo. Bueno, y papá Paco Loco algo habrá tenido que ver en este vuestra nueva digievolución ¿qué no?.


Pero para qué negarlo: me encanta ese bombo categórico y energético con el que abrís vuestro primer tema dedicado al Solitario Sheriff. Pero me quedo especialmente con el que ya veo mi momento pandereta: el rotundo final del disco con ese temica denominado Rolling Stone (¿pero es o no es una versión muy muy muy muy pero que muy encubierta del temazo de Bod Dylan que se apropiaron Mick Jagger, su morro, su lengua y el resto de los muchachos?). Eso sí, me siento plenamente identificada con la prota de la canción pues bien sabéis que también soy yo mucho de ir cerrando las ciudades y tampoco soy de ir en el primer vagón, pues en mi más tierna infancia era de las que se sentaban siempre, junto con todos los malotes, en la última fila de los autobuses cuando en el cole nos llevaban de excursión, qué ilusión. Hablando de coles, qué de geografía yankee estoy aprendiendo con estos Marvin Green, cagüenlá. Ay rubia, céntrate, que ya te has vuelto a dispersar.

Bueno, pues otracosicatevoyadecir FJCurra (a la sazón guitarrista y sin embargo compositor de estos sevillanos): después de esta relación de amor/oido que nos ha ido naciendo, lo mínimo que puedes hacer es llamarme cuando rodéis esa roadmovie que será sin duda vuestro vídeo de presentación al más puro estilo Robert Rodriguez, aunque el desierto y ese higo chumbo que habéis puesto por portada os quede un poco lejos de ese vuestro Kane natal. Bien sabes que hubiese preferido protagonizar un vídeo lleno de bolas brilli-brilli, grandes pelucones (que serían la envidia, aquéllas de la Madonna y éstos del mismísimo Maradona) y que no faltasen unos bailecicos en la rolling-disco. Pero me temo que voy a tener que beberme unos bourbons, enfundarme en mis botas de tacón cubano, subirme a un cadillac del 59 y llenar de polvo mi rubio pelazo mientras ondula al ritmo del viento. Qué se le va a hacer. Mientras vuestra música suene a toda guarra y tenga a mano una pandereta que tocar … me gustará el viaje, no lo dudéis. Good luck, guys.

Perooooo............¿que entavía no habéis votado a este mi bloguito bueno en el Premios 20Blogs?. Válgame

GO-GREEN-GO(s).

HANGING ON THE WHATSAPP. Concierto de PAUL COLLINS BEAT. Sala EGO. Alcalá de Henares

Tranquilos. Que no os asustéis. Que últimamente llevo titulando las entradas de este mi rubiblog en el idioma de los hijos de la Gran Bretaña pero ni me ha fichado la Rolling Stone (todavía) ni voy a abandonar este nuestro idioma de Cervantes del que tanto se pavoneó de conocer el pasado domingo PAUL COLLINS, el mismisisisisimo King of Power Pop según se autodenomina (ya estamos con las etiquetitas que tanto os gustan) que tuvo la delicadeza de acercarse a nuestra aldea, Alcatraz de Henares, a cerrar su gira europea. Varios años viviendo en la calle LopeZ de Vega de Madrid, varias esposas ibéricas, varios grupos producidos (entre ellos Los Limones, sí josemanué, esos mismos cuya cinta rebobinabas con el boli bic y que salió volando por la ventanilla de tu Renault 5), algo de poso habrán dejado en este Niuyolkino que en su día giró con Los Ramones (efectivamenteysí hubo un tiempo en que todo cristo giraba con ellos). De hecho, el apellido Beat que acompaña ahora a su nombre en esta su última gira europea son en realidad Manolo, Juancho y Chris.

Pues aquí me teníais otra vez, contra un domingo de jurgol del güeno (efectivamenteysí hasta contra eso hay que luchar), una noche en la que no hacía ni frío ni calor (alrededor de cero grados) y en la víspera de un lunes que prometía mortal tras un fin de semana destroyer (bueno, todo lo que mi viejuna y rubia cabezuela puede permitirse a estas alturas de mi vida). Pero si en nuestro CBGB pueblerino anunciaban un concierto memorable para cerrar el año del Hey Ho¡ Club de Rock,  había que hacer de hígado, corazón y acercarnos a ver a Alfonso ¿o es Antonio? ¿Angel Luis quizás? y sus propuestas siempre interesantes. Cuando encima me enteré que no era el batería de los Génesis el que venía si no el autor del Hanging on the telephone que otrora hiciera especialmente famosa mi más idolatrada habitante del CBGB, Dª Debbie Harry, había que ir sí o sí. Porque ella sí que es una verdadera Blondie gambitera y no esta vuestra Rubiaka de pacotilla que se muere por haber sido una habitual del Max's Kansas City.

Muchas y variadas fueron las tonadas con las que nos deleitaron los Beat de Paul Collins además del Hanging, incluso de las de arrimar cebolleta (aunque ninguno del público se dejó) que no solo de power pop vive el hombre. Destacar el Hey DJ (play that song for me...) inspirada en esa radio de cuando las radios eran transistores literalmente hablando y que se te incrustaban en la oreja con lo cual eran más difícil todavía conciliar el sueño cuando te acompañaban en tu solitaria cama. Ahora con algo que empieza por una i- y se apaña con una apps, está ya todo aviao. Ayvirgendelamorjermoso, the times they are a-Changin'.

A destacar los solos de Manolo, guitarra y corista (con perdón) a la sazón, que fue tomarse el chupito de whisky que Collins sabía que era el revulsivo que le faltaba y ponerse a darle a las cuerdas como si no hubiera un mañana (si es que los mayas nos lo impiden). Y venga ese aplauso a su camiseta ajustada porque, ya está bien, de grunges y raperos con camisas y pantalones colganderos. Vivan las mangas apretás y los bíceps luchando por salir de entre esas costuras reventonas. Aunque para mí el máximo exponencial de ese look tan potente es el Srto. Javier Vacas. Aleluyaménjesús. He dicho.

Me encantó el final del concierto con ese Rock and roll girl y Look but don't touch. Mi digievolución final la veo así: de groupie de pro a novia  y/o esposa a la que le componen canciones y son invitadas a subirse al escenario (yo con mi pandereta, yatusá). ¿Me llegará ese día?. Como opción de último resorte puede sacarme también mi hij@ como hizo Manolo. Qué grande y que viva la madre que te vio nacer, claro que sí.

Pero para grande la Sala Ego Live que durante este año nos ha traído a la aldea, desde todo lo largo y ancho de este mundo, a: The Fleshtones (USA), Gizzard (Alcalá), Muck & The Mires (USA), The Dustaphonics (UK), Help Me Devil (Madrid), Guadalupe Plata (Úbeda), Discípulos de Dionisos (Donostia), Diese Dogs (Madrid), Rojo Omega (Madrid), Los Widow Makers (Alcalá), Henry Lee Schmidt (Madrid), Rich Hope (Canadá), The Bowers (Australia), The Types (Moscú), Under Duress (Madrid), Nocaut (Alcalá), The Young Wait (Alabama-Donostia), The Cynics (USA), The Ripe (USA), The Last Internationale (USA), Tracer (Australia), Los Explosivos (México), Blues Pills (Suecia), The Breakdowns (UK), Goodfellows (Mallorca), Los Tikinautas (Madrid), Midnight Woolf (Australia), Kevin K (USA), Los Imposibles (Madrid), The Zeros (USA), ElDorado (Madrid), Manitoba (USA), Subsonics (USA), The Satelliters (Alemania), Bonafide (Suecia), Rocket (Madrid), Youthless (Portugal), The Devil Dogs (USA), The Swinging Neckbreakers (USA), Switchtense (Portugal), Matadero (Torrejón), Dieaway (Alcalá), Cardiac (Suiza), Electric Mary (Australia), Black Hazes (Alcalá), Kurt Baker (USA) y Paul Collins Beat (USA). (Perdonadme este chorizo de bandas pero es que si no meto una lista de lo mejor del 2012 en este mes de diciembre como que no eres nadie).

¿Cómo se os ha quedado el cuerpo? ¿Con el culotótorcío? Pues entonces igualico que a mí. Así que, Queridos Reyes Majos: Me traigan una Larga Vida a la Sala Ego Live.

La verdad es que estoy venga a darle vueltas a lo de Blondie y su fijación con el hilo telefónico. Para mí que Doña Deborah tiene una tensión sexual no resuelta al respecto porque, nomedigastú, ese otro éxito suyo, el Call me, a grito pelao, en todos los idiomas cristianos, anytime, any day or night, any place, any where....... Gato encerrado, fijo.

En cualquier caso, lamentablemente hoy en día estamos más enganchados al Whatsapp que al teléfono, pero mi consejo de hoy,  queridos mangurrianes, sería en esencia el mismo que nos dejará para la eternidad nuestro casi recién descubierto Paul Collins: MENOS EMOTICONOS Y MÁS TOCARSE, RESTREGARSE, AMAGARSE Y EMBOLARSE, COJONAS.

Y ya puestos a pedir... votadme en  los Premios 20Blogs, que soy un bloguito bueno.

 

I'd like to talk when I can show you my affection.
Oh I can't control myself!
Don't leave me hanging on the telephone.
Hang up and run to me! Oh

A TALE OF TWO BANDS AND A HAT TRICK. TRUCKFIGHTERS, Sala La Boite, y Tributo Led Zeppelin por DIEAWAY, Sala Independance Club. 29 de noviembre, Madrid (Efectivamenteysí, los dos a la vez)

Mira que son impuntuales estos jodíos músicos. Por su culpa tengo un trancazo del trece. Cof, cof.  Eso y mi recién estrenada ubiquidad que todavía tengo que terminar de afinar. Y venga a subir calle Carretas p'arriba y venga a bajar calle Carretas p'abajo... Con la que estaba cayendo. El reto para mi cuerpo serrano era esta vez asistir a dos conciertos que empezaban con media hora y 550 metros de diferencia. Y van y empiezan los dos tarde porque estaban todos los músicos a por uvas. Y yo, en el interim, como del coro al caño y del caro al coño, de la Sala La Boite a la Independance, recogiendo a mi paso todos los flyers de restaurantes que hasta por cuatriplicado me llegaron a dar en el recorrido (porque yo soy mucho de coger todo lo que me dan). Y da igual que la banda sea de Alcatraz de Henares o que sea de Örebro (Suecolandia). Lo suyo es llegar tarde. Luego dicen de las chirlis españolitas.... Y al final, no pude disfrutar ni del uno ni del otro. Cagüentóloquesemenea. Porque efectivamenteysí, los que más se menearon la noche del pasado jueves fuimos yo y mi rubio pelazo atravesando la Puerta del Sol milomás veces a la velocidad de la luz.

Con más de una hora de retraso y cinco trayectos míos ida y vuelta Calle Tetuán-Calle Doctor Cortezo saltaron al escenario de La Boite los tres suecorros de TRUCKFIGHTERS. Con las ganas que les tenía (de escuchar su stoner, no me malinterpretéis, aunque bien podía haber sido de otra manera si hubiera sido avispá y me hubiera quedado hasta el final). Disfruté tan solo tres de las tonadas de estos mangurrianes y por lo visto aunque me fui antes de tiempo, no me perdí tanto como yo creí porque parece ser que el concierto fue tan escaso como el presupuesto que estos chicos se gastan en camisetas. Qué yetis ¿no? Con el frío que hacía y ellos a camiseta quitada desde el principio del concierto. Vamos, que no me quejo, que es de agradecer porque están togüenorros, pero yo me pregunto ¿por qué tengo yo el trancazo que tengo y ellos no, cojonas?.  Y otracosicatevoyadecir: ¿por qué se dice que hacen rock desértico si vienen del mismísimo frío? Que os gustan las etiquetitas...

Obviamente me supieron a poco en todos los sentidos porque tenia muchisisiisimas ganas de comprobar si es verdad eso que dice el pelirrojo más stonero, el Señorito Josh Homme (del cual, by the way, tengo una púa que me tiró a los pieses -tomatomatoma ¿a qué os escuece?-), que afirma que es la mejor banda que nunca ha escuchado... hombre... ¿seguro que éste, a pesar de su ígnea cabecita, no es del Sur, donde tanto les gustan las palomas mensajeras? Mencantaron sus fuzzzzzzzzzzzzzzz (lo poquitos que pude oir de esa guitarrica) pero creo que voy a esperar a que Dave My Heroe Grohl se una nuevamente a Queens of the Stone Age tal y como ha amenzado recientemente. Entonces volveremos a hablar de mejores bandas del mundomundial si eso. Me quedo en cualquier caso con los nombres de los antiguos compenentes de Truckfighters, según SantaWikiPediaBendita, atiende ahí: Fredo, Paco, Franco, Frongo, Pedro... (estos fueron todos Orgasmus, digo Erasmus en España, fijo). Si es que las relaciones entre Suecia y España siempre han sido muy estrechas desde los tiempos del Quijote (y no digamos ya desde José Luis López Vázquez) :

Y de ahí correquetecorre por enésima y última vez subí la calle Carretas, agarré nuevamente todos los flyers que me ofrecían por doquier y pude llegar, eso sí, resoplando, a ver el segundo pase de mis amados DIEAWAY y su increíble tributo a Led Zeppelin. Que gracias a bolos como éste se han podido permitir el lujo (porque en este país es lo que hay) de sacar su primer CD "Leak of Noise". Sí, ese tributazo al cual no se se atreve cualquiera, cojonas. Y con la canción prohibida de colofón (y, como siempre, pidiendo perdón previamente por tamaño sacrilegio).

Y volvimos a vibrar con ese Whole lotta love que te incita a mover el pelazo como si no hubiera un mañana. Que, por cierto, es como atravesó Madrid nuestro particular Jimmy Page Plant para conseguir otra guitarra porque, siguiendo Y FINALIZANDO ASÍ, con la maldición de los Dieaway, ésta se le jodió media hora antes del evento y regresó con otra casi sin despeinarse. Olétutemplanzamorena.

Y como no, también se nos fueron las caderas con el Rock and Roll:

It's been a long time since I rock and rolled,
It's been a long time since I did the Stroll.
Ooh, let me get it back, let me get it back,
Let me get it back, baby, where I come from.
It's been a long time, been a long time,
Been a long lonely, lonely, lonely, lonely, (cántese elolielolielolielolielolieloli) lonely time. Yes it has. 

Y esa noche puede ver cumplido el sueño de cualquier groupie de verano: hice un verdadero drummer hat trick: me zumbé al baterista de los Black Hazes, al de los DIEAWAY y al de los Led Zeppelin (en su versión tributo). Sí, ese mismo que se calzó un Four Sticks a cuatro baquetas como su propio nombre indica. Vale, puede que sea la misma persona humana, pero no por eso deja de ser una buena tripleta.