VOLVAMOS A LAS CAVERNAS. Concierto de GIZZARD. Sala Hidden Spirit. Alcalá de Henares, 10 de abril.

He tardado una semana en escribir esta mi nueva rubicrónica pero estoy convencida que ha merecido la pena porque…¿qué mejor que hacerla al borde del mar, rodeada de un desierto almeriense bien propio del mejor de los espagueti westerns, en una casa de un potente (en todos los sentidos)  baterista llamada “The House of The Holy”?. Y es cierto: 

From the houses of the holy, 

we can watch the white doves go
From the door comes Satan's daughter, and it only goes to show. 

You know 

Ha sido llegar y la inspiración, últimamente un poco ajada, se me ha aparecido cual cristo en procesión en mi viacrucis particular. Quizá sea por el parón obligatorio al que me ha sometido la semana de hacer la pascua en esta mi ajetreada vida. Pero qué gustazo que es volver a lo básico. Al calor del sol. Al arrullar del mar. A la buena compañía. Al buen comer. Al mejor beber. Y sí señor, al buen follar. Que todo hay que decirlo y es lo más básico y necesario de todo ello… Algo obvio pero que, lamentablemente, es necesario recordar. En tiempos de preferentes, M&As, sobres, subprimes, recapitalizaciones y desahucios, volver a las cavernas debería ser obligatorio, al menos para nuestros queridos gobernantes. Aunque sea temporalmente, que tampoco es cuestión de tirar por la borda siglos de evolución. Porque tampoco hay que quedarse interpretando las sombras como Platón y sus prisioneros. Hay que salir al mundo y, como diría mi cuñado, vivir al límite, como si no hubiera un mañana, qué cojonas.

Y hablando del clan del oso cavernario, fijatetú que últimamente solo veo conciertos en cavernas. Quizá el mundo de la música está afortunadamente involucionando. El último sin ir más lejos, y del que he venido a hablaros en este santo jueves, lo he presenciado en un nuevo bar/caverna que han abierto en la aldea, en mi Alcatraz de Henares querido. Al denominado HIDDEN SPIRIT, como nuevo bar, hemos de darle la bienvenida de todastodas, aunque los chicos del Flecha sonaran a globo como decía algún entendidillo. Vamos, que con un poquito de inversión en sonorización íbamos a ganar todos, público y músicos. La música cavernícola mola. Cuidémosla.

Y en este entorno tan recoleto, los GIZZARD comenzaron a deleitarnos (a pesar del pésimo sonido de la sala, insisto) con su tema OUT OF TIME (una de mis favoritas por lo evocadora que es). Y aquí es donde he de referirme a ciertas glándulas. Porque si no puedes hacer una crónica de Guadalupe Plata sin incluir en ella la palabra “pantano”, es imposible hablar de los GIZZARD sin mencionar la palabra molleja. Psicodélica, eso sí, pero molleja al fin y al cabo. Y nos dieron lisergia con su VENUS COSMICHE sin necesidad de LSD y nos pusieron en linea directa con los chamanes con su DIVINE CACTUS sin siquiera oler el peyote.

Sin embargo he de informar que cuando termina un concierto de los GIZZARD, normalmente Jose (antes conocido por “el guitarrista canarión”) se va refunfuñando mientras recoge tranquilamente pero la noche del pasado jueves fue especialmente elocuente en relación con el calor que pasó con el mono de porespán que le obligaron a enfundarse muy a su pesar. Pero más triste fue su cara cuando le regalé mi rubipúa y me lloriqueó “pero…..snif……..si ya no las uso….snif….. desde que me han relegado al tecladito…….” Pobre canario. El caso es que con un Quique añusgado en calor y un Ricardo sumido en su sauna particular, el que mejor se lo pasó de todos fue sin duda el quinto elemento en la sombra, Tomi, que con su proyector de filiminas (es como lo llamábamos en el cole) sus pompitas y demás guarreridas que utilizó al ritmo de los arabescos (siempre quise utilizar este adjetivo y hasta hoy no he sabido dónde) de SPIRAL VOID y otros cuantos temazos dio un aspecto psicotrópico al local. Pero de este su recién plastificado trabajo denominado UNNATURAL destaquemos el preciosista e intrigante vídeo que lo acompaña donde, sin ánimo de spoilear, descubrimos la doble vida de un bareto de carretera que aunque se llame Rosie’s diner sé a ciencia cierta que tiene expositores con cintas de cassette del Príncipe de los gitanos y de los chistes de Arévalo….

No diré nada nuevo ni sorprendente si afirmo que el frontman de esta banda, D. Manuel Flecha Ontivero, apodado El Flecha, es el más talentoso musiloco de todo el Corredor y de la mayor parte de la Galaxia intergaláctica. Pero que es un promiscuo, también he de decirlo. Que no hace otra cosa que crear formaciones musicales variopintas, también. Pero en eso consiste la música, mangurrianes. Es necesario un back to basics: hay que tocar como los ángeles (o el mismo diablo, tú decides quién te inspira más) sin importar los fans o los followers que tienes o que has podido comprar. Hacer música y escuchar música: esa es, básicamente, la cuestión. Ser naturales. Aunque lo de GIZZARD y su psicodelia psicotrópica mollejuda sea de todo punto de vista UNNATURAL. Y ahora permitidme que me vaya a dar un baño bien natural con el traje con el que mi madre me trajo al mundo…. Esto es vida, esto es vivir.

LA MAINDIESTREAM Y LA POLISEMIA DE SU DERIVA. Presentación del último trabajo de Vetusta Morla. Instituto Cervantes. Madrid, 8 de abril

Allí donde confluyen la mainstream y lo indie, eso que tan astuta e ingeniosamente he venido a denominar la MA-INDIE-STREAM (estoy sembrá ¿que no?), el caos circula a la deriva. Los esquemas se nos resquebrajan. Te descolocas. Se te queda cara de póker, el culo tó torcío y no sabes si estás ante el bien, ante el mal o ante el nifúnifá. Indie, lo que se dice indie, no es. Mainstream, lo que se dice mainstream, tampoco. ¿En qué quedamos pues?. Claro que, hoy en día, a cualquier hijo de vecino le llaman indie y a cualquier vendemasas le encasquetan en la denominación "mainstream". Yestoesasí.

Mi amor por VETUSTA MORLA fue muy efímero. Duró lo que dura dura. Chirivitas en los ojos por algo que resalta entre la multitud pero como enseguida empezaron a gustar a todo quisque, me dejaron de molar. Snob que es una. Aunque son portadores de grandes letrones, la voz amacarruzada de Pucho nunca me llegó a convencer y perdí pronto el interés. Lo volví a recuperar brevemente con el vídeo de "Lo que te hace grande" por los flashbacks que me trajeron de mis comidas familiares tó seventies en la Casa de Campo, pero pasó cual cometa Halley.

Por eso y porque nunca digas nunca a un colarse en un evento restringido, no pude hacerle ascos a una invitación en primera fila (te amo Luchilove) a la presentación del último trabajo de la banda de Tres Cantos (x2, lo que hacen seis que se cantean) que han tenido a bien denominar "La deriva", con toda la polisemia que ofrece dicho vocablo. Imposible resistirse si además el que capitaneaba el evento era el más polvorilla de todos los polvorillas: D. Ángel de los Sueñosdías y de Todos los Carmounas junto al joven Ródenas.

Pasé así una entretenida tarde de una verdadera primavera madrileña, de esas que como pasees por sus calles y te sientes en una de sus terrazas ya no vuelves más nunca a levantarte. Ver un programa de radio en directo no tiene precio. Asimismo vale milomás aprender en un momento que los cantajuegos apestan, que la democracia en los grupos de rock es bien complicada y que hay un piano bar denominado Toni 2 que he de visitar.

Lo que más les honra a los chicos de la vieja tortuga de Ende son sus acciones como cooperantes en causas muy nobles. De ello hablaron un poco al ser preguntados, pero poco, porque los verdaderos héroes de barrio son así, no se involucran en ello para luego fardar. Con su GOLPE MAESTRO no pretenden dar sermones ni discursos. Eso sí, vaya cara de sieso que me puso uno de sus guitarras y gran letrista, Juanma, cuando le regalé una de mis púas tan cuquis. Vale con que estaba saludando a su madre peroooooo, no sé, un gracias, un guiño, un jenesaispasquoi, no hubiera estado de más.

Tras este evento planetario he de decir que me sigo quedando con los sumergidos, los por venir, los advenedizos, los profetas en su tierra, los que predican en el desierto, los descamisados, los bichos raros. Y ya del oportunista vídeo de Amaral ni hablamos ¿no?. Pues derivando, que es gerundio.

¡¡¡¡QUE VIENEN LOS SUECOS Y SUS SPIRIT DRUMS¡¡¡¡¡ Concierto de Mr. Wilfred, Dieaway y Jeremy Irons & The Ratgang Malibus. Sala Boite. Madrid, 4 de abril.

Ayer me salió el José Luis López Vázquez que todos llevamos dentro, forjado a base de soporíferas películas de cuando dormitar al son de los setenteros parapapá era el sábado nuestro de cada semana y me dije ¡¡¡¡A por los suecos¡¡¡¡ imitando ese inimitable tonito del más ibérico y bigotudo de nuestros machos. Porque a eso se reducía todo: vienen unos suecos que en los diez años de su existencia no han pisado nuestras venerables tierras y que son conocidos por cuatro gatunos y hemos de acudir todos en tropel a adorar al extranjero. Menos mal que contábamos también con dos buenísimas muestras de profetas en su tierra a modo de teloneros. Efectivamenteysí, el trío de ases que se marcó PEYOTE PRODUCCIONES funcionó, como no podía ser de otra manera, a las mil maravillas. Venga ese primer aplauso para Merio Perio, gambitero fino donde los haya.

MR. WILFRED, muchachada rockera por todos sus juveniles poros, abrieron el planetario evento con sus guitarras blackcroweras (ya no sé qué etiquetitas inventarme) aunque les faltó una de ellas por motivos técnicos de última hora, pese a lo cual, nos interpretaron igual y muy francamente seis temitas de su SUPER OCTOPUS, destacando los limpios y acertados riffs de Pablo que espero suenen todavía mejor con esa púa guapa que le regalé. El timbre de Ale, según me soplaban los apuntadores (me crecen los colaboradores como enanos en el circo), en ocasiones muy cercano al más guaperas de los Incubus, D. Brandon Boyd, gustó a la concurrencia, no así esos sus guantes demodés (¡¡¡¡Quítatelos pordiox¡¡¡¡¡). Muy colegas de sus colegas, llamaron a Mario, el guitarra que se quedó sin tocar, para que al menos se cantase a pachas su DON'T LET ME DOWN. Emotivo momento "Solo no puedes, con amigos, sí".

Y le tocó el turno al power trío más profeta de todas sus tierras, nada más y nada menos que mis venerados DIEAWAY (os suenan ya ¿que no?). Porque mucho sueco, mucho sueco pero ¿qué hay de estas joyitas pregonando en el desierto?. Afortunadamente quedan mentes preclaras con cultura y conocimiento musical (algo que, by the way, también nos quiere arrebatar, más si cabe, nuestro querido y nunca bien ponderado Ministro Wert) que reconocen los diamantes que refulgen entre circonitas como un tal Pimiento Simone que esta misma mañana ha descrito así a estos mangurraines: "¿Se puede imaginar a unos Saint Vitus noventeros con Chris Cornell sustituyendo a Wino Weinrich? BORN TOO LATE, la historia se repite, y lo que sonó es el puto sueño húmedo de un doomster". Es más, una vez escuchado su LEAK OF NOISE piensa que  "El disco suena de puta madre, los músicos tocan como hellhounds, los temas son cojonudos, decenas de riffs imaginativos, espesos y negros como la noche, y David canta con el feeling y la potencia del Chris Cornell más rabioso. ¿Alguien pensó alguna vez en los Soundgarden de Badmotorfinger pero más progresivos y ultraoscuros? Pues bien, ya no hace falta.". Pues atención a navegantes: como mandan los cánones de una groupie de pro he podido escuchar en exclusiva (no me obliguéis a contaros bajo qué circunstancias) el material que están preparando para su inminente segundo trabajo de larga duración y puedo afirmar y afirmo que suenan más cavernícolas que nunca con un bajo Raúl style que lo vais a flipar en colorines, mis amiguines. 

Mencionar también que durante el mini concierto de estos chavales (solo nos tocaron cinco temas) me vi identificada con las mujeres de los toreros que no van a la plaza para no sufrir. Yo me tuve que refugiar en la barra para no presenciar los sufrimientos de un baterista con un bombo y una caja a la fuga. Menos mal que, a diferencia de aquél, el artista no asesinó al final al objeto de su sufrimiento. Claro que no fue por falta de ganas si no porque, en este caso, los suecorros le hubieran corrido a gorrazos y puedo asegurar que la del cantante era bien grande. Hablo de la gorra, obvio.

Qué feos son los JEREMY IRONS & THE RATGANG MALIBUS para ser suecos, cagüentó. Luego me llevaré nuevamente cogotones por ser tan banal, frívola y sin sustancia, pero repito, ¡¡¡¡qué feunos, por los clavos de kristgod¡¡¡¡. No como sus guitarras, todo sea dicho. Qué límpidas, cristalinas y sincopadas. Muy nórdicas en definitiva pero para mí, demasiados medios tiempos que a su vez eran demasiado largos y lo que viene siendo cansinos. Yo soy más de que me toquen ahora rinkirinki y de repente que me toquen ¡¡¡¡hala, al 11¡¡¡¡ y volver a que lo hagan despacico para pasar a destrozar el ampli. Y así. Hubo un conato de algarabía cuando el cantante se sacó esa Gibson especial en lugar de la ñona telecaster de los videos del youtube pero fue un puro espejismo.........Efectivamente y también, un concierto muy bonito, una ejecución cuasi perfecta pero el horchatismo pudo conmigo.

A ver si alguien le dice a estos vikingos que, al igual que los guantes sin dedos del cantante de Mr. Wilfred, eso de los indios ya no se lleva. Pero ellos insisten en el temita al describir lo que representa el título del álbum que ahora están presentando por tierras ibéricas: 

"According to ancient lore, and cult of the antediluvian pagan deity, Ginsu the Magnificently Pointy, a  SPIRIT KNIFE consists of a bone blade bonded to the souls of the Mud People. He or she that defended oneself or took the life of an enemy with the SPIRIT KNIFE became magically bonded to the blade and, thus, the only person who could touch or wield it in future battle." 

Cojonas, qué miedico, ahora entiendo por qué esa batería resulta indomable......¡¡¡¡SON LOS SPIRIT DRUMS¡¡¡¡.